Al Capitán de Infancia y Sol

No me basta con que vivas en la memoria, porque entonces te convertirías en una manipulación de características que no estoy segura que sean intrínsecas. Serías una absurda imágen de borrador.
No pude sacar una buena foto de tus ojos o tus hoyuelos al reír. Tu voz viene en ondas rítmicas que penden de un hilo sin poder balancearse.
Toda tu forma está guardada bajo siete llaves; y el olvido no sólo es posible, sino necesario... es casi una promesa que se puede cumplir, pero siempre algo se infiltra y bastan otros colores de voces que presiento fotógrafas para abrir cuatro cerraduras al mismo tiempo; de el cajón con tu nombre. Es todo lo que quedó.

Entonces te creo mundos paralelos, fantásticos y etéreos, y juego con tu pelo de cabello de ángel o no.
Recorremos lugares nunca vistos por humanos tales o semejantes y lo único que siento es aquello, exactamente lo mismo cuando el cajón abría sin llaves pretenciosas. Sabor agridulce en todas partes, en cada resquicio.

No sé quién eras, ni qué sos... pero algo siempre se escapa. Es de noche e inevitablemente pienso en vos.
Sin certezas o confort, noche sin estrellas, inconmensurabilidad que no conoce barreras o signos de exclamación, ni pedidos, ni tiempo; y me contaron que el confesionario cerró temprano.

Sólo con ver al espejo se ven tus ojos cansados. Heredera de la dualidad de un dubujo sin empezar. Apenas en la imaginación de un prominente artista que aún no lo sabe.

Y tu risa trepa junto al sol por la ventana, siempre olvidé que eran familia.
Trepan la enredadera.
Y se me escapó.