Bebiendo de la Noche Oscura todo lo que encuentro al rededor. Creo que veo cosas, que visiono con un universo desconocido que emana desde adentro. Estoy parada en el puente. Entre lo visible y lo invisible. La magia.
La ilusión de tiempos de antaño vuelve continuamente para visitar, y construír caminos y plantar limoneros inmensos y desproporcionados en perfecta armonía, y con los átomos que pertenecieron al cuerpo de un marinero en altamar.
Siento en ese instante todo ligado, unido, bailando la revolución de la vida delante de mis ojos, en forma de pequeñas luciérnagas que garabatean en el aire. Oscuro. Brillan.
Todo forma un sentido que ya siento muy adentro mío. La búsqueda del tesoro, de lo inmenso, de la unión de las partes. Vagando por el mundo están las animas mundi en viajes astrales y dispersos por el entero. Esperando. Buscando. Desertando. Amando. Solos.
La Noche Oscura se transcribe en todos los días del año, y pasa en el caballo de Troya por algunas puertas de madera vendadas.
El acto que no vemos rodeados de tantos sinsentidos mundanos de ciudad, de peajes, de paredes, de construcciones, de smog. Se nos nubla la visión cuando miramos hacia afuera.
Y en el interior de esa masa animada recae el claroscuro, tan perfecto como la primera vez que una de mis partes asistió al encuentro.
miércoles, 30 de diciembre de 2009
viernes, 20 de noviembre de 2009
Asesinato de Silencio
Ahora que te necesito te ocultas con la noche
y no me importa tu locura cuando estás tan lejano,
Ni la letanía que me apunta a quemaropa
en lo más incendiario de mi cuerpo latente.
Se desdibujan trazos de retazos que fueron testigos
de lo incómodo de la permanencia, del estanque.
Las flores dejan crecer pequeñas raíces que te atoran la garganta.
Se enmudecen las palabras que adivino por el rabillo del ojo.
Y no puedo prometerte estar en casa si pasas,
tengo la cabeza llena de pájaros volados y canteros.
La zinguería se tapó, se inundó el lugar.
Voy caminando entre trastabilladas en botes hechos a medida
que no van con la corriente.
Ya no estoy en mi cuerpo cuando los ojos miran
desde el fondo mismo de la cabeza;
Ecos pueblan mis oídos;
Y cada tanto los ojos pispean si entendieron bien
las falsificaciones de la esperanza.
Y la llaman verde.
(Pero hoy me siento mas amarilla que nunca. Y viscosa.
Con ganas de morder con los colmillos y
taparme hasta las ganas)
Sí. Parecen eternas las repeticiones
que pasan en mi cabeza,
cientos de vinilos intactos,
vestidos con el plástico de la humedad.
Veo trepando por la ventana a una gota suicida
que me mira desafiante, vestida de arrabal.
Me confiesa mil razones lentas que crepitan
en el crepúsculo que ahora se tiñe de amarillo coral.
Todo lo llena, todo cubre y resplandece en medio
del suicidio sudoroso que intenta en mi ventana.
Las raíces planean brotar por entre los barrotes
que se cubren. Se destiñen.
Te voy a regalar un último suspiro
para llenar de aire tus pulmones;
y un último regalo para que recaiga a borbotones
sobre el lecho en que descansan los pliegues ya irremediables
de tanto llorar al deseo.
El último regalo cubierto de pañuelo blanco
para calmar a los suicidas,
que llevan tu nombre y los ecos que te pueblan
en las ùltimas horas.
La última palabra escrita para que retengan las pupilas
que se abren como abanicos girantes.
Para callar tu silencio con lo que se lee al reverso;
La letra chica;
Para que leas en tu pieza;
Cuando no puedas esconder más
lo que querés borrar en tinta y firulete;
Cuando no flameé mas la bandera de la sanidad
en tu cuarto que es azul.
El pueblo se tiñe como tus codos,
como tu aroma que siempre fue unísono,
perceptible hasta grabar entrañas
llenarlas de garabatos.
Cubiertas de besos las medusas pasan
por entre los puertos.
Anclan en el pueblo para el gran espectáculo.
Preparémonos bien, la escena está ya dada.
La línea final me pertenece.
Pero el silencio vale más que las palabras
cuando están vacías,
cuando son infames,
cuando acusan,
cuando remiten.
El silencio mata a mis palabras
que se creían tan pretenciosas y dueñas,
tan míseras y verdaderas
en el cajón de la ropa.
Se creían tan.
Las acorralo.
Se atoraron entre la ropa interior.
Se llenaron de sombras
amarillas musgo
ensordecieron
enmudecieron
mientras intentan revivir
y renacer en forma de sueños.
y no me importa tu locura cuando estás tan lejano,
Ni la letanía que me apunta a quemaropa
en lo más incendiario de mi cuerpo latente.
Se desdibujan trazos de retazos que fueron testigos
de lo incómodo de la permanencia, del estanque.
Las flores dejan crecer pequeñas raíces que te atoran la garganta.
Se enmudecen las palabras que adivino por el rabillo del ojo.
Y no puedo prometerte estar en casa si pasas,
tengo la cabeza llena de pájaros volados y canteros.
La zinguería se tapó, se inundó el lugar.
Voy caminando entre trastabilladas en botes hechos a medida
que no van con la corriente.
Ya no estoy en mi cuerpo cuando los ojos miran
desde el fondo mismo de la cabeza;
Ecos pueblan mis oídos;
Y cada tanto los ojos pispean si entendieron bien
las falsificaciones de la esperanza.
Y la llaman verde.
(Pero hoy me siento mas amarilla que nunca. Y viscosa.
Con ganas de morder con los colmillos y
taparme hasta las ganas)
Sí. Parecen eternas las repeticiones
que pasan en mi cabeza,
cientos de vinilos intactos,
vestidos con el plástico de la humedad.
Veo trepando por la ventana a una gota suicida
que me mira desafiante, vestida de arrabal.
Me confiesa mil razones lentas que crepitan
en el crepúsculo que ahora se tiñe de amarillo coral.
Todo lo llena, todo cubre y resplandece en medio
del suicidio sudoroso que intenta en mi ventana.
Las raíces planean brotar por entre los barrotes
que se cubren. Se destiñen.
Te voy a regalar un último suspiro
para llenar de aire tus pulmones;
y un último regalo para que recaiga a borbotones
sobre el lecho en que descansan los pliegues ya irremediables
de tanto llorar al deseo.
El último regalo cubierto de pañuelo blanco
para calmar a los suicidas,
que llevan tu nombre y los ecos que te pueblan
en las ùltimas horas.
La última palabra escrita para que retengan las pupilas
que se abren como abanicos girantes.
Para callar tu silencio con lo que se lee al reverso;
La letra chica;
Para que leas en tu pieza;
Cuando no puedas esconder más
lo que querés borrar en tinta y firulete;
Cuando no flameé mas la bandera de la sanidad
en tu cuarto que es azul.
El pueblo se tiñe como tus codos,
como tu aroma que siempre fue unísono,
perceptible hasta grabar entrañas
llenarlas de garabatos.
Cubiertas de besos las medusas pasan
por entre los puertos.
Anclan en el pueblo para el gran espectáculo.
Preparémonos bien, la escena está ya dada.
La línea final me pertenece.
Pero el silencio vale más que las palabras
cuando están vacías,
cuando son infames,
cuando acusan,
cuando remiten.
El silencio mata a mis palabras
que se creían tan pretenciosas y dueñas,
tan míseras y verdaderas
en el cajón de la ropa.
Se creían tan.
Las acorralo.
Se atoraron entre la ropa interior.
Se llenaron de sombras
amarillas musgo
ensordecieron
enmudecieron
mientras intentan revivir
y renacer en forma de sueños.
martes, 17 de noviembre de 2009
blaberío sin sentido aparente bis
Tengo un torbellino de palabras que no puedo descifrar, no puedo vomitar en un papel, en una forma contenida y sin límites; entonces ensayo mil catástrofes que imitan la verborragia. Lo intentan sin calentar primero. El calambre es inevitable.
Las palabras golpean ferozmente la puerta sin cerraduras y entornada queriendo escapar; y sin querer salen envueltas en metáfora y papel celofán para pasar desapercibidas y livianas. Indiscutidamente insatisfechas por no llamar a las cosas por su nombre. Por cumplir su cometido personal y sin definición de penal.
Se plasman mil maravillas de la naturaleza, y el recuerdo de un sol que se eleva y se convierte en hombre al mediodía; en muerte y cenizas. Muere sí, junto al amor por la noche y la soledad. Escandalosa manera de salvajismo hermético.
Los pensamientos se van y vuelven y se transforman y se comprimen. Se editan, se alargan sin sentido... Algo me están escondiendo.
Sucio y macabro juego del blaberío sin sentido aparente.
Y la tinta se destiñe; y se abre en abanícos.
Las palabras golpean ferozmente la puerta sin cerraduras y entornada queriendo escapar; y sin querer salen envueltas en metáfora y papel celofán para pasar desapercibidas y livianas. Indiscutidamente insatisfechas por no llamar a las cosas por su nombre. Por cumplir su cometido personal y sin definición de penal.
Se plasman mil maravillas de la naturaleza, y el recuerdo de un sol que se eleva y se convierte en hombre al mediodía; en muerte y cenizas. Muere sí, junto al amor por la noche y la soledad. Escandalosa manera de salvajismo hermético.
Los pensamientos se van y vuelven y se transforman y se comprimen. Se editan, se alargan sin sentido... Algo me están escondiendo.
Sucio y macabro juego del blaberío sin sentido aparente.
Y la tinta se destiñe; y se abre en abanícos.
domingo, 15 de noviembre de 2009
Payasito
Te recuerdo payasito mío vestido de mil colores. En todas tus máscaras guardabas una sonrisa que con los años se hacía más difícil de encontrar.
La sed de niño se fue sin ser saciada en ningún puerto en que varaste; jugando con el baldecito de plástico y la mosca, a pescar al mayor secreto del mundo del mar.
Entre las sábanas se oía una plegaria repetida hasta la falta de sueño. Y cada año era más fuerte y afinada.
Cabecita eternamente cubierta de corales remando entre algas marinas y bosques. Y cada árbol tuyo tenía inscripta la sabiduría que brotaba a borbotones junto a la savia.
Una voz despreocupada en apariencia se mece junto al viento, mientras jugás a capa y espada a ser el capitán de títeres malevos y de plastilina.
Y esos ojos grandes de almendra que se tiñen de melancolía; se miran las manos vacías y llenas de vida.
Mi querido payasito te recuerdo noche y día, meciéndote en la hamaca del zaguán, leyendo una crónica y pensando matavillas.
Escucho la música que fluye de tus venas a través del marco de una puerta; y te imagino en unos años tomándome de la mano para ir a la playa cerca del faro.
Por qué caminos estaras viajando, entre caminatas abstractas y mundanas; y viendo la luz entre las persianas haciendo formas indefinidas; y jugando a pescar recuerdos en esta loca cabecita que maquina cuando se prende el farol, y ríe con las ocurrencias del único payaso al que no le teme.
La sed de niño se fue sin ser saciada en ningún puerto en que varaste; jugando con el baldecito de plástico y la mosca, a pescar al mayor secreto del mundo del mar.
Entre las sábanas se oía una plegaria repetida hasta la falta de sueño. Y cada año era más fuerte y afinada.
Cabecita eternamente cubierta de corales remando entre algas marinas y bosques. Y cada árbol tuyo tenía inscripta la sabiduría que brotaba a borbotones junto a la savia.
Una voz despreocupada en apariencia se mece junto al viento, mientras jugás a capa y espada a ser el capitán de títeres malevos y de plastilina.
Y esos ojos grandes de almendra que se tiñen de melancolía; se miran las manos vacías y llenas de vida.
Mi querido payasito te recuerdo noche y día, meciéndote en la hamaca del zaguán, leyendo una crónica y pensando matavillas.
Escucho la música que fluye de tus venas a través del marco de una puerta; y te imagino en unos años tomándome de la mano para ir a la playa cerca del faro.
Por qué caminos estaras viajando, entre caminatas abstractas y mundanas; y viendo la luz entre las persianas haciendo formas indefinidas; y jugando a pescar recuerdos en esta loca cabecita que maquina cuando se prende el farol, y ríe con las ocurrencias del único payaso al que no le teme.
viernes, 13 de noviembre de 2009
Sobre Ruedas y Frenos
Fue lo imposible de poder traducir racionalmente, intenté decifrar los porqué, siguiendo los trazos de líneas; de caminos tan abiertamente recorridos por tantas personas, sino por todas...
Como un intento de salvaguardar mi ser. Como si fuera imposible rellenar el dibujo sin los crayones de todos colores. Imposible seguir adelante sin resolver la ecuación. Como si saberlo me hiciera mas verdadera, mas fiel a mi ser, como si se pudieran racionalizar todos los sentires, que no sabemos tampoco si son sentimientos, si son reacciones cerebrales, y nos preguntamos... y si me dejo llevar? Qué pasará? Se vendrá el mundo abajo? Se cumplirá la frase tan "clichemente" citada por quienes quieren vernos felices: "El que no arriesga, no gana"; "Si te dejás llevar, serás recompensado"?... Como si hubiese una ley que se aplica a todos! y me pregunto... si la hubiese, me haría todas estas preguntas?
Entonces hice un experimento extraño y común, y me convertí en un autito manejado por un inexperto principiante. Fluyendo en la carretera y parando cada 5 segundos por un ratito mientras pienso. Intento analizar cada pequeño detalle de esos 5 minutos en que anduve. Y siento que si no lo hago no voy a poder seguir sin tropezarme con todos los conitos de tránsito! Me agarra un ataque de pánico en cuanto pienso en una autopista.
Y miro alrededor y a los autos a mi costado creyendo fervientemente en una sola cosa.
Pensar en algo automatizado y no tener confianza en el recuerdo, en la sabiduría de devenires de años que no vimos con estos ojos.
Es entender al miedo como un pensamiento que no tiene acelerador sino eternos frenos.
Cómo cambiar un auto que no me sirve para viajar?
Mejor lo vendo y hago dedo
Como un intento de salvaguardar mi ser. Como si fuera imposible rellenar el dibujo sin los crayones de todos colores. Imposible seguir adelante sin resolver la ecuación. Como si saberlo me hiciera mas verdadera, mas fiel a mi ser, como si se pudieran racionalizar todos los sentires, que no sabemos tampoco si son sentimientos, si son reacciones cerebrales, y nos preguntamos... y si me dejo llevar? Qué pasará? Se vendrá el mundo abajo? Se cumplirá la frase tan "clichemente" citada por quienes quieren vernos felices: "El que no arriesga, no gana"; "Si te dejás llevar, serás recompensado"?... Como si hubiese una ley que se aplica a todos! y me pregunto... si la hubiese, me haría todas estas preguntas?
Entonces hice un experimento extraño y común, y me convertí en un autito manejado por un inexperto principiante. Fluyendo en la carretera y parando cada 5 segundos por un ratito mientras pienso. Intento analizar cada pequeño detalle de esos 5 minutos en que anduve. Y siento que si no lo hago no voy a poder seguir sin tropezarme con todos los conitos de tránsito! Me agarra un ataque de pánico en cuanto pienso en una autopista.
Y miro alrededor y a los autos a mi costado creyendo fervientemente en una sola cosa.
Pensar en algo automatizado y no tener confianza en el recuerdo, en la sabiduría de devenires de años que no vimos con estos ojos.
Es entender al miedo como un pensamiento que no tiene acelerador sino eternos frenos.
Cómo cambiar un auto que no me sirve para viajar?
Mejor lo vendo y hago dedo
lunes, 9 de noviembre de 2009
El tiempo en forma de Moneda
Cómo combinar dos tiempos tan opuestos. Dos momentos tan desencontrados dentro de una misma moneda desdoblada en dos realidades que parecen completamente ajenas en un mismo universo. Compartiendo una materia, un peso; y separados por dos paralelismos, por dos lenguajes imposibles de traducir. Sin mirarse a los ojos. Cara o Seca.
Cómo esperar lo que no llega cuando cae la noche y hay que vivir un día a la vez?
Porqué las leyes del universo son tan simples y en la mente humana están vestidas de marañas y ecuaciones imposibles de resolver.
Pensaba que mi tiempo había llegado, y ahora que pasó siento la certeza hirviendo en la sangre que no era ni un cuarto. Siento ahora que lo veo lejano y desdoblado que puedo ver(me) pro primera vez en mucho tiempo.
Y es ahora que quiero gritar a toda esa gente que pasó cuando no los escuchaba, cuando no los sentía, cuando estaba entumecida; quiero gritarles que ahora sí!, que pasen por casa, que ahora que se fueron me acuerdo de mil anécdotas, que ahora soy libre del manto que tapaba mi boca tan seca como Purmamarca; que ya me acuerdo cómo, que ahora sí. Que llegaron en mal momento. Que mi libertad estaba tan coartada como mis palabras.
Ahora me acuerdo qué es lo que espero. Lo que sentía que esperaba con tanto esmero se transformó en viento, y cuando quise entonar se escapó en el laberinto de notas de otras canciones de otros autores. Lejos la ví, tan fuera de mí como si nunca me hubiese pertenecido, y tal vez así fue.
Tiempo limítrofe, punto de encuentro entre dos paredes, fronteras de alambrado, páramos, estrambre bien arraigado en el suelo de quienes se llaman dueños.
Agujas de ilusiones, de conocimientos ancestrales guardados en el inconsciente. Todo lo crea de la nada.
Las palabras brotan de entre los poros sin barricadas que las detengan, me escucho.
El tiempo es una ilusión igual que el espacio. Ambos creados por el hombre, por su inconformismo, sus miiedos, sus anhelos, razón y falta de ella, por amor, por pasión, por aburrimiento, por necesidad, en nombre de combatientes sin cara y sin latidos.
Fronteras contenidas, falta de vocación. Desbocarme es lo que quiero. Volcar el alma en un ademán sincero y sin intenciones ajenas, sin cara y seca.
"Fantasmas creados por nuestra propia imposibilidad para ser felices" dice en voz alta. Y de repente es arrasado por una tormenta eléctrica, y la imposibilidad se transforma en lo latente, en una oportunidad, en una invitación con los ojos cerrados y el tacto abierto. El mantra abierto.
Me despierto tumbada en el suelo mirando las nubes, segura que me olvidé de algo. Usando el tiempo y el espacio como una excusa para mantener mi mente ocupada y llena de sentidos aparentes, llena de ciudad.
Pregunto la hora, y me responden con una pregunta: ¿Cara o Seca?
Cómo esperar lo que no llega cuando cae la noche y hay que vivir un día a la vez?
Porqué las leyes del universo son tan simples y en la mente humana están vestidas de marañas y ecuaciones imposibles de resolver.
Pensaba que mi tiempo había llegado, y ahora que pasó siento la certeza hirviendo en la sangre que no era ni un cuarto. Siento ahora que lo veo lejano y desdoblado que puedo ver(me) pro primera vez en mucho tiempo.
Y es ahora que quiero gritar a toda esa gente que pasó cuando no los escuchaba, cuando no los sentía, cuando estaba entumecida; quiero gritarles que ahora sí!, que pasen por casa, que ahora que se fueron me acuerdo de mil anécdotas, que ahora soy libre del manto que tapaba mi boca tan seca como Purmamarca; que ya me acuerdo cómo, que ahora sí. Que llegaron en mal momento. Que mi libertad estaba tan coartada como mis palabras.
Ahora me acuerdo qué es lo que espero. Lo que sentía que esperaba con tanto esmero se transformó en viento, y cuando quise entonar se escapó en el laberinto de notas de otras canciones de otros autores. Lejos la ví, tan fuera de mí como si nunca me hubiese pertenecido, y tal vez así fue.
Tiempo limítrofe, punto de encuentro entre dos paredes, fronteras de alambrado, páramos, estrambre bien arraigado en el suelo de quienes se llaman dueños.
Agujas de ilusiones, de conocimientos ancestrales guardados en el inconsciente. Todo lo crea de la nada.
Las palabras brotan de entre los poros sin barricadas que las detengan, me escucho.
El tiempo es una ilusión igual que el espacio. Ambos creados por el hombre, por su inconformismo, sus miiedos, sus anhelos, razón y falta de ella, por amor, por pasión, por aburrimiento, por necesidad, en nombre de combatientes sin cara y sin latidos.
Fronteras contenidas, falta de vocación. Desbocarme es lo que quiero. Volcar el alma en un ademán sincero y sin intenciones ajenas, sin cara y seca.
"Fantasmas creados por nuestra propia imposibilidad para ser felices" dice en voz alta. Y de repente es arrasado por una tormenta eléctrica, y la imposibilidad se transforma en lo latente, en una oportunidad, en una invitación con los ojos cerrados y el tacto abierto. El mantra abierto.
Me despierto tumbada en el suelo mirando las nubes, segura que me olvidé de algo. Usando el tiempo y el espacio como una excusa para mantener mi mente ocupada y llena de sentidos aparentes, llena de ciudad.
Pregunto la hora, y me responden con una pregunta: ¿Cara o Seca?
El poeta ánima
Parece un ánima, el viento toca su pelo con la precisión de una cuerda afinada, una palabra a tiempo.
Parece distraído por cuentos que cuentan sus ojos, mientras adormece a las golondrinas aturdidas de tanta ciudad.
Alma flotante con cada paso de viento, de otro mundo, sin notarlo va. Manos abanico en los bolsillos. Sonrisa honesta naciente de las cataratas de aguas claras.
Altar imposible de evitar. Quién pudiera en tu lecho nadar.
Voz de sirena que canta con las ninfas de la noche;
Sin rumbo fijo, está en todo lugar, llena cada rincón de melodías que ningún género puede encasillar.
Locura que todos quieren, sienten arder dentro, sin ubicación, sin un lugar. Nace la admiración, y muere el fanatismo junto al alba.
Todo se desordena, se desorienta, se distrae, se mece, se revuelve, se remueve en un mar de cuerpos celestes.
El conocimiento mata a la ignorancia y a las ilusiones positivas de razón, pero hasta el más duro se deja llevar sin querer evitarlo por la corriente fluvial de aquel ser que no tiene condición.
Quieren escribir versos, pero las musas volvieron sin sinónimos ni mates para convidar;
Que será de este loco poeta que viene del más allá?
Un mesías renunció, y él no quiere su lugar.
Enseñame a vivir sin mas pretensiones, sin pedir más de lo que se quiere dar
La locura insana y con intenciones tiernas de querer un poco más, más que la mitad del entero.
Un cuarto con estrellas que duran 10 minutos, una guitarra española, un reloj que no funciona, un día en que es de noche, una casa vacía, un sueño que se abre, una mente que se adelanta sin ánimos de competir, una generala, una verdad masiva para enseñar a una desconocida. Un verso pobre y simple con dedicatoria, una promesa fácil de cumplir al infinito. Un termo inacabable. Dos buenos amigos. Una cama desecha. Una sonrisa entreabierta y un jazmín amarillo en la mano. Una sorpresa sin envoltura de papel regalo y moño en la otra. Un camino abierto, indefinido y cambiante como las caras de la luna. Un beso nacido del todo; y el poeta ánima.
(Escrito a fines de Julio.09 inspirado por un señorito que realmente parece un ánima con voz de sirena)
Parece distraído por cuentos que cuentan sus ojos, mientras adormece a las golondrinas aturdidas de tanta ciudad.
Alma flotante con cada paso de viento, de otro mundo, sin notarlo va. Manos abanico en los bolsillos. Sonrisa honesta naciente de las cataratas de aguas claras.
Altar imposible de evitar. Quién pudiera en tu lecho nadar.
Voz de sirena que canta con las ninfas de la noche;
Sin rumbo fijo, está en todo lugar, llena cada rincón de melodías que ningún género puede encasillar.
Locura que todos quieren, sienten arder dentro, sin ubicación, sin un lugar. Nace la admiración, y muere el fanatismo junto al alba.
Todo se desordena, se desorienta, se distrae, se mece, se revuelve, se remueve en un mar de cuerpos celestes.
El conocimiento mata a la ignorancia y a las ilusiones positivas de razón, pero hasta el más duro se deja llevar sin querer evitarlo por la corriente fluvial de aquel ser que no tiene condición.
Quieren escribir versos, pero las musas volvieron sin sinónimos ni mates para convidar;
Que será de este loco poeta que viene del más allá?
Un mesías renunció, y él no quiere su lugar.
Enseñame a vivir sin mas pretensiones, sin pedir más de lo que se quiere dar
La locura insana y con intenciones tiernas de querer un poco más, más que la mitad del entero.
Un cuarto con estrellas que duran 10 minutos, una guitarra española, un reloj que no funciona, un día en que es de noche, una casa vacía, un sueño que se abre, una mente que se adelanta sin ánimos de competir, una generala, una verdad masiva para enseñar a una desconocida. Un verso pobre y simple con dedicatoria, una promesa fácil de cumplir al infinito. Un termo inacabable. Dos buenos amigos. Una cama desecha. Una sonrisa entreabierta y un jazmín amarillo en la mano. Una sorpresa sin envoltura de papel regalo y moño en la otra. Un camino abierto, indefinido y cambiante como las caras de la luna. Un beso nacido del todo; y el poeta ánima.
(Escrito a fines de Julio.09 inspirado por un señorito que realmente parece un ánima con voz de sirena)
viernes, 6 de noviembre de 2009
Camino Nuevo, Tansformaciones Certeras
El sabor de los besos, el sabor de las mejillas
El olor que transita las neuronas y danza en la sinápsis que inevitablemente toca una fibra que evoca el recuerdo
El sonido a pasos apresurados, a pasos tímidos para no ser despertado, a corridas para llegar a un destino desconocido pero añorado por alguien
El olvido es tan inconmensurable como el paso del tiempo, y los latidos que se calman y suenan al compás del oleaje calmo de una noche de verano en la playa, cerca del faro
Calma y certeza, calma y fortaleza
Los pasos de titanio se convierten ante los ojos que no miran en pasos de ballet
Y escribo millones de cartas para seres de luz, algunos conocidos y otros casi fantasmales
Cierro las cortinas y mi privacidad se convierte en un mundo de colores que no sabía que tenía en mí
Los "Y si...?" dejan de tomar formas concretas a medida que el carácter toma una cada vez mas definida
y sentada te das cuenta que la perseverancia no siempre se lleva de la mano con la realidad, y ves caminando por la pared miles de bichitos que tienen forma de rompecabezas, y evocan y recuentan errores con sus patitas apresuradas, la tristeza pronto se disipa y se transforma en melancolía y certeza
Placeres pequeños en una taza de cafe revuelto, en una cama de domingo, en una guitarra afinada, en una tarde lluviosa, en un buen libro, en companía de amistad, en compáses de nueva música, en tranquilidad, en persona, se define, se toca, se moja, se revuelca, siente, lee, recuerda, agradece, saluda con un ademán galantesco y cierra la cortina para abrir la puerta para ir a jugar.
El olor que transita las neuronas y danza en la sinápsis que inevitablemente toca una fibra que evoca el recuerdo
El sonido a pasos apresurados, a pasos tímidos para no ser despertado, a corridas para llegar a un destino desconocido pero añorado por alguien
El olvido es tan inconmensurable como el paso del tiempo, y los latidos que se calman y suenan al compás del oleaje calmo de una noche de verano en la playa, cerca del faro
Calma y certeza, calma y fortaleza
Los pasos de titanio se convierten ante los ojos que no miran en pasos de ballet
Y escribo millones de cartas para seres de luz, algunos conocidos y otros casi fantasmales
Cierro las cortinas y mi privacidad se convierte en un mundo de colores que no sabía que tenía en mí
Los "Y si...?" dejan de tomar formas concretas a medida que el carácter toma una cada vez mas definida
y sentada te das cuenta que la perseverancia no siempre se lleva de la mano con la realidad, y ves caminando por la pared miles de bichitos que tienen forma de rompecabezas, y evocan y recuentan errores con sus patitas apresuradas, la tristeza pronto se disipa y se transforma en melancolía y certeza
Placeres pequeños en una taza de cafe revuelto, en una cama de domingo, en una guitarra afinada, en una tarde lluviosa, en un buen libro, en companía de amistad, en compáses de nueva música, en tranquilidad, en persona, se define, se toca, se moja, se revuelca, siente, lee, recuerda, agradece, saluda con un ademán galantesco y cierra la cortina para abrir la puerta para ir a jugar.
martes, 27 de octubre de 2009
¿Pintás?
Inventá un mundo de colores, donde el espectro vaya del azul al índigo pasando por todos aquellos que no vemos en nuestra reducida visión.
y ya que estás abrí los ojos para ver la paleta llena de pasteles y témpera que te ofrecen las paredes que se abren cada vez más, cada vez más.
Y abrí la ventana, no existen las persianas en este mundo que fluye que se retroalimenta de las perdices en las que nunca creímos de los cuentos maravillosos. Parece que no existen las invocaciones a deidades y divinidades mas allá del ser que levita y se eleva y va y va. Corriendo un globo en el cielo que se confunde con la tierra y se divide con una línea que se esfuma cuanto más cerca de la costa está.
y escuchemos la melodía calma pero sincera escondida en los caracoles del mar. Sensación inevitable de que nos perciben y nos ofrecen su mundo simple y pequeño, pero eternamente inconmensurable mientras nos adentramos en su mundo enigmático y eterno, primitivo.
y abrí las manos para sentir como recorren tu cuerpo las composiciones indeterminadas de luz, todo lo llenan.
Sentí como se abren tus brazos a un todo que se confunde con paisajes mansos con olor a pasto recién cortado. Decís que tu cuerpo escucha, que finalmente está.
Y vemos que los colores se están moviendo, se bifurcan en tu paleta, teñidos de frutas dulces y alma enamorada.
Estar tirada en el estudio que se transfiguró de formas y ambiciones pretenciosas. Ver cómo tus ojos miran al mundo que tanto imaginaste, sin saber que se podía llegar tan lejos sin la mente, sin pedir disculpas y sin sentir la necesidad del permiso. Ver cómo te convertiste en lo latente, en lo oscuro detrás de la montaña que imagina tu lugar.
y ya que estás abrí los ojos para ver la paleta llena de pasteles y témpera que te ofrecen las paredes que se abren cada vez más, cada vez más.
Y abrí la ventana, no existen las persianas en este mundo que fluye que se retroalimenta de las perdices en las que nunca creímos de los cuentos maravillosos. Parece que no existen las invocaciones a deidades y divinidades mas allá del ser que levita y se eleva y va y va. Corriendo un globo en el cielo que se confunde con la tierra y se divide con una línea que se esfuma cuanto más cerca de la costa está.
y escuchemos la melodía calma pero sincera escondida en los caracoles del mar. Sensación inevitable de que nos perciben y nos ofrecen su mundo simple y pequeño, pero eternamente inconmensurable mientras nos adentramos en su mundo enigmático y eterno, primitivo.
y abrí las manos para sentir como recorren tu cuerpo las composiciones indeterminadas de luz, todo lo llenan.
Sentí como se abren tus brazos a un todo que se confunde con paisajes mansos con olor a pasto recién cortado. Decís que tu cuerpo escucha, que finalmente está.
Y vemos que los colores se están moviendo, se bifurcan en tu paleta, teñidos de frutas dulces y alma enamorada.
Estar tirada en el estudio que se transfiguró de formas y ambiciones pretenciosas. Ver cómo tus ojos miran al mundo que tanto imaginaste, sin saber que se podía llegar tan lejos sin la mente, sin pedir disculpas y sin sentir la necesidad del permiso. Ver cómo te convertiste en lo latente, en lo oscuro detrás de la montaña que imagina tu lugar.
miércoles, 21 de octubre de 2009
Sueños Definidos
"Desde tiempos remotos que no vuelo", pensó para sí, y se inventó alas para alcanzar los más altos rasca cielos. Y una vez allí quieto, pensó en dejarse caer, para convertir sus alas en polvo de pavimento, y ver desde abajo el mundo al revés, pero la forma de las nubes cubriéndolo todo, y respirando poros de algodón de azúcar.
O convertirse una parte en aire, y poder trepar los árboles más altos en toda la ciudad, o porqué no situarse en los páramos de los pueblos...
y sin querer queriendo, se le escapó un pensamiento de naranjo en flor, maduro desde el nacimiento y dulce como el corazón del alcaucil: "¿Y si trepo por su ventana? No hace falta la enredadera en casa de los Capuleto, ni las luchas de clases entre familias, ni hablar en un lenguaje romántico antiguo.
Podría flotar hasta su ventana, y convertirme en aroma, y una vez dentro materializarme en un cuerpo de formas indefinidas pero seguras.
Te quiero ver, y volver a convertirme en aire para tocar el manto claro de tu cuerpo, y recorrer caminos en un día claro de luz al tomar tus manos en las mías, tus manos en la nada. Y podría transformarme por un instante en un espejo, para contemplar la belleza de esos ojos trémulos por razones de tiempo que no puedo definir. Y quisiera entrar en tus entrañas y ser una célula de tu cuerpo, recorrer los ríos fluviales de tu ser, y llegar al órgano de los latidos para convertirme en uno y escucharme desde afuera, y llegar por entre las dendritas seguro de poder ver más allá. Salir corriendo con furor y recoger una flor fresca en el camino, y volver con la fuerza de un trueno por entre las cortinas que se mueven a mi vaivén para materializarme una vez más por última vez entre las sábanas blandas y cubiertas por seda, para mirar tu sonrisa mientras te entrego una petición".
No pudo evitar sentir verguenza por su pensamiento, y alivio al recordar que nadie puede habitar la cabeza llena de alucinaciones y esperanzas, "¿Cúanto menos de un espantapájaros?", insistió.
Se quedó un rato largo mirando los autos pasar por debajo de las nubes, y jugar a encontrar formas en cada una de ellas. Intentó rememorar su forma antigua y solitaria jugando también a encontrar formas en el cielo en el patio de su casa. Llegó la nostalgia casi un segundo antes que el chaparrón. Decidió cubrirse la cara y volver a casa. Ya era tarde y por la mañana las primeras aves de rapiña no se harían esperar.
O convertirse una parte en aire, y poder trepar los árboles más altos en toda la ciudad, o porqué no situarse en los páramos de los pueblos...
y sin querer queriendo, se le escapó un pensamiento de naranjo en flor, maduro desde el nacimiento y dulce como el corazón del alcaucil: "¿Y si trepo por su ventana? No hace falta la enredadera en casa de los Capuleto, ni las luchas de clases entre familias, ni hablar en un lenguaje romántico antiguo.
Podría flotar hasta su ventana, y convertirme en aroma, y una vez dentro materializarme en un cuerpo de formas indefinidas pero seguras.
Te quiero ver, y volver a convertirme en aire para tocar el manto claro de tu cuerpo, y recorrer caminos en un día claro de luz al tomar tus manos en las mías, tus manos en la nada. Y podría transformarme por un instante en un espejo, para contemplar la belleza de esos ojos trémulos por razones de tiempo que no puedo definir. Y quisiera entrar en tus entrañas y ser una célula de tu cuerpo, recorrer los ríos fluviales de tu ser, y llegar al órgano de los latidos para convertirme en uno y escucharme desde afuera, y llegar por entre las dendritas seguro de poder ver más allá. Salir corriendo con furor y recoger una flor fresca en el camino, y volver con la fuerza de un trueno por entre las cortinas que se mueven a mi vaivén para materializarme una vez más por última vez entre las sábanas blandas y cubiertas por seda, para mirar tu sonrisa mientras te entrego una petición".
No pudo evitar sentir verguenza por su pensamiento, y alivio al recordar que nadie puede habitar la cabeza llena de alucinaciones y esperanzas, "¿Cúanto menos de un espantapájaros?", insistió.
Se quedó un rato largo mirando los autos pasar por debajo de las nubes, y jugar a encontrar formas en cada una de ellas. Intentó rememorar su forma antigua y solitaria jugando también a encontrar formas en el cielo en el patio de su casa. Llegó la nostalgia casi un segundo antes que el chaparrón. Decidió cubrirse la cara y volver a casa. Ya era tarde y por la mañana las primeras aves de rapiña no se harían esperar.
domingo, 18 de octubre de 2009
Fragmentos de Disociación
La ví mientras se iba, pero no hice nada para detenerla. Aún si hubiese querido, no pude. Mi cuerpo estaba tieso, atado de pies a cabeza con un hilo racional invisible.Si me preguntas, la respuesta es no; tampoco quise hacerlo.Asumo que el alma hizo el nudo del buen samaritano.Y yo, ahí, inmóvil de apariencia, cuando en mi interior se jugaban todas las fuerzas del universo. Aparentemente inmóvil hasta que el ruido del minutero me apabulló y me quiso ahogar.
No habían pasado más de dos minutos que se había ido por esa puerta pantano, y ya deseaba yo buscarla. Y encontrarla para tenerla. Y tenerla para adornarla. Y hacerlo para adorarla. Aún más... aún más. Y adular su imágen y semejanza. Para entreverla por la mañana entre las cortinas y en la mesa de luz. Transfigurada y abierta en abanico. Idéntica a una imágen yuxtapuesta de alguien que ya no existe en mí. Sólo en un recuerdo.
Pasaron dos minutos y volví a amarla. Pasaron dos minutos para entender lo insano. Para entender que sólo puedo amarla cuando está lejos mío.
(vivir sin ella es mi droga ruina)
No habían pasado más de dos minutos que se había ido por esa puerta pantano, y ya deseaba yo buscarla. Y encontrarla para tenerla. Y tenerla para adornarla. Y hacerlo para adorarla. Aún más... aún más. Y adular su imágen y semejanza. Para entreverla por la mañana entre las cortinas y en la mesa de luz. Transfigurada y abierta en abanico. Idéntica a una imágen yuxtapuesta de alguien que ya no existe en mí. Sólo en un recuerdo.
Pasaron dos minutos y volví a amarla. Pasaron dos minutos para entender lo insano. Para entender que sólo puedo amarla cuando está lejos mío.
(vivir sin ella es mi droga ruina)
sábado, 17 de octubre de 2009
Ensayo de un Sueño Realidad
Me contoneaba de una forma cadavérica, calabérica
Y emergían sus espinas llenas de sal
Sus labios rebalsaban agridulces y ondulando; con cierta petulancia junto con el viento.
Me habían hablado de su forma que de repente se pierde y resurge con el furor de lo incandescente.
Cuando ya nada tiene una manera encasillada y nos preguntamos qué hay detrás de los contornos; y queremos ser niños otra vez; y jugar con la plastilina, y moldearla. Libres de expresión, no notamos la falta de razón, o de líneas, forma definida: Es Algo.
Estaba de viaje cuando la ví [¿por primera vez?], me contaron infinitas historias sobre su belleza flotante y florecente. Me dijeron que habitaba por Sierra de la Ventana; aunque no estoy segura de haberla encontrado ahí.
Me acuerdo que había una laguna frente a un árbol de copas frondosas, en un día claro como la luna cuando esta en cuarto menguante, durante un equinoccio de Primavera.
El cielo tan celeste para mis ojos y tan inconmensurablemente enorme que tuve la sensación de pequeñez extrema... otra vez. Pero esta era una razón que valía la pena. Allí estaba, casi desnuda, con una melena que el viento tan calmo y en paz, apenas si acariciaba.
Sus ojos eran un paraje de aguas calmas y estancadas, eran color plata y se hacían charquitos con cada lluvia torrencial... ahora estaban vacíos, pero me miraba fijo. Tuve la certeza que me estaba esperando. La piel trigueña y sus manos todas yagadas: surcos marcados de vida, por donde ríos desembocan en causes de mares internos y sin oleaje. La armonía aparente en un cuerpo místico, en donde los pájaros encuentran paraje.
Mi mente dejó de lado todo el recuerdo de lo vívido, de lo fugaz. Mil preguntas en la punta de la lengua, con la eterna sensación de que me sé las respuestas; y sin embargo sigo preguntando embriagada en años luz de costumbres mansalvas.
Abrí la boca, pero no salió nada en forma de palabras... tan sólo una especie de rugido que nunca habían escuchado mis entrañas, ni mis recovecos.
Los pájaros anidados emigraron, pero ella sonrío y extendió sus manos. Corrí hasta el árbol, no como bienvenida sino para rescatarla de una caída que nunca llegaría.
Hasta ese momento no supe si era un sueño, una mentira o lo mas real que vió mi vida.
Nos miramos largo rato y ensayé los primeros minutos u horas diferentes teorías, jamás sobre cómo llegué, hace mucho me quiero ir, sino sobre su persona imposible de descifrar si se hace con la mente consciente.
¿Era la muerte? ¿Podía ser tan bella y apremiante? ¿Tan cálida y parecida a la vida?
¿Era yo? Se parecía algo, a la "yo" que tomaba forma de todas mis vidas, a la verdadera, a la que sabía y no necesitaba del habla para responder a las preguntas.
Sin esperarlo soltó una carcajada. Salida muy de adentro. Me desconcertó tanto que casi caigo de la rama. Una vez mas extendió su brazo, pero no hacia mi esta vez. Con un índice desnudo me mostró un camino que se abría; como una brecha entre el lago y la nada.
Se bajó casi bailando del árbol de hojas magras. Me agarró las manos casi implorando y una sonrisa trémula se desdibujó en una mueca con sensación de impermeabilidad.
[Frío. Terror]
Me fui sin mirar atrás, con la sensación pérdida. No podía ser un sueño.
A medio camino me di cuenta que no habían parajes, ni confesionarios, ni mástiles con bandera, ni nada que emergiera casi mecánicamente de la pacha mama.
Debajo de mis pies: una quebrada. Sin querer crucé el río y estaba siguiendo el camino que me imploraron hace medio siglo bajo el sol de mediodía.
Más viva que nunca desperté con los ojos cerrados hacia afuera y los sentidos bien abiertos.
Y emergían sus espinas llenas de sal
Sus labios rebalsaban agridulces y ondulando; con cierta petulancia junto con el viento.
Me habían hablado de su forma que de repente se pierde y resurge con el furor de lo incandescente.
Cuando ya nada tiene una manera encasillada y nos preguntamos qué hay detrás de los contornos; y queremos ser niños otra vez; y jugar con la plastilina, y moldearla. Libres de expresión, no notamos la falta de razón, o de líneas, forma definida: Es Algo.
Estaba de viaje cuando la ví [¿por primera vez?], me contaron infinitas historias sobre su belleza flotante y florecente. Me dijeron que habitaba por Sierra de la Ventana; aunque no estoy segura de haberla encontrado ahí.
Me acuerdo que había una laguna frente a un árbol de copas frondosas, en un día claro como la luna cuando esta en cuarto menguante, durante un equinoccio de Primavera.
El cielo tan celeste para mis ojos y tan inconmensurablemente enorme que tuve la sensación de pequeñez extrema... otra vez. Pero esta era una razón que valía la pena. Allí estaba, casi desnuda, con una melena que el viento tan calmo y en paz, apenas si acariciaba.
Sus ojos eran un paraje de aguas calmas y estancadas, eran color plata y se hacían charquitos con cada lluvia torrencial... ahora estaban vacíos, pero me miraba fijo. Tuve la certeza que me estaba esperando. La piel trigueña y sus manos todas yagadas: surcos marcados de vida, por donde ríos desembocan en causes de mares internos y sin oleaje. La armonía aparente en un cuerpo místico, en donde los pájaros encuentran paraje.
Mi mente dejó de lado todo el recuerdo de lo vívido, de lo fugaz. Mil preguntas en la punta de la lengua, con la eterna sensación de que me sé las respuestas; y sin embargo sigo preguntando embriagada en años luz de costumbres mansalvas.
Abrí la boca, pero no salió nada en forma de palabras... tan sólo una especie de rugido que nunca habían escuchado mis entrañas, ni mis recovecos.
Los pájaros anidados emigraron, pero ella sonrío y extendió sus manos. Corrí hasta el árbol, no como bienvenida sino para rescatarla de una caída que nunca llegaría.
Hasta ese momento no supe si era un sueño, una mentira o lo mas real que vió mi vida.
Nos miramos largo rato y ensayé los primeros minutos u horas diferentes teorías, jamás sobre cómo llegué, hace mucho me quiero ir, sino sobre su persona imposible de descifrar si se hace con la mente consciente.
¿Era la muerte? ¿Podía ser tan bella y apremiante? ¿Tan cálida y parecida a la vida?
¿Era yo? Se parecía algo, a la "yo" que tomaba forma de todas mis vidas, a la verdadera, a la que sabía y no necesitaba del habla para responder a las preguntas.
Sin esperarlo soltó una carcajada. Salida muy de adentro. Me desconcertó tanto que casi caigo de la rama. Una vez mas extendió su brazo, pero no hacia mi esta vez. Con un índice desnudo me mostró un camino que se abría; como una brecha entre el lago y la nada.
Se bajó casi bailando del árbol de hojas magras. Me agarró las manos casi implorando y una sonrisa trémula se desdibujó en una mueca con sensación de impermeabilidad.
[Frío. Terror]
Me fui sin mirar atrás, con la sensación pérdida. No podía ser un sueño.
A medio camino me di cuenta que no habían parajes, ni confesionarios, ni mástiles con bandera, ni nada que emergiera casi mecánicamente de la pacha mama.
Debajo de mis pies: una quebrada. Sin querer crucé el río y estaba siguiendo el camino que me imploraron hace medio siglo bajo el sol de mediodía.
Más viva que nunca desperté con los ojos cerrados hacia afuera y los sentidos bien abiertos.
martes, 13 de octubre de 2009
Cancelo el Jueves
/Conversación telefónica entre Silvi (posible psicóloga, amiga, o familiar) y Helena/
Lo que me pasa Silvi, es que me da la sensación de minusvalidez. Me siento como otra persona, otra que no es como yo quiero ser. Y la quiero contener y le pido por favor, que no se muestre, que no sea, pero a veces la sensación de necesidad es muy fuerte.
Yo la tenía domesticada, pero a veces exige tanto de mí, y bueno… la solté, dejé que jugara un ratito por el jardín. Cuando volvió estaba toda sucia y tenía una sonrisa en la cara, pero no era de esas sonrisas que a una la ponen contenta, o que le causan ternura. Sabes lo que me pasó a mi Silvi, lo que me paso cuando la ví?
Ganas de matarla! Eso sentí, te lo juro. Cómo se atreve? A querer desarmar todo lo que había construído!? Si, ya sé que me vas a decir… que hice bien en intentar, que lo que me paraliza es el miedo, que si todos pueden porqué yo no? Pero no es miedo lo que yo siento. (...) No, en serio te digo. Lo que yo siento es asco! Eso siento, repulsión, ganas de irme corriendo a una cueva como ese personaje del libro de Suskind, como se llamaba? (...)El Perfume, ese mismo! Ganas de irme a una cueva como esa y estar sola. Para acordarme de lo que me olvidé, acordarme de cómo era antes de ver a esa otra a la cara.
Cómo puede ser parte mía, si yo no la quiero? Siempre me pregunté si nosotros somos lo que somos y lo tenemos que aceptar sin más; o si podemos moldear nuestra forma.
Alguna vez te miraste desde muchos ángulos? Desde afuera tuyo? Nunca te transfiguraste? Yo lo hacía antes con un espejo. Me miraba por un rato largo, que nunca supe si eran minutos, o si eran horas. Y miraba mi imágen primero, como la recuerdo, como todos la ven. Pero después de un rato de mirarme fijo y de reojo a mi alrededor, me sentía fuera de mí. Me miraba desde afuera.
Ahora me veo a veces desde afuera también, y me pasa que me voy tanto que me olvido que no estoy, que me fui. Entonces, tengo que retomar de nuevo el camino de vuelta.
Y nunca supe, si en realidad es que no quiero algo porque tengo miedo, o si no lo quiero porque no va. Es esa confianza en el sentir propio, del cual nadie ajeno puede opinar, nadie puede entender.
(...)Sí, me siento mal conmigo, o con la que fui por un lapso de tiempo. Porque nunca quise sentirme así, pero como te dije, la necesidad a veces pide a gritos ser escuchada. Yo nunca quise, vos sabés. Pero también sabés que soy muy dual. Tengo dos partes irreconciliables que me piden cosas, y exigen y demandan… y muy de vez en cuando me dan alguna licencia.
(...)Si, son todas partes mías, pero sólo quiero a una. La necesidad de ser entendida, me volvió loca! Mira Silvi, yo nunca fui buena en matemática, ni en lógica, pero te puedo decir algo que sé con una total certeza positivista: uno más uno, es dos irremediablemente y siempre. Yo no soy medio como para hacer un entero con otro. Yo tengo dos partes que hacen al todo. Como puede alguien pretender completarme, si yo no lo hago primero?
Sabes que es lo peor de todo? Que no tenía que ser así… (...)si, ya lo sé… cuál es la manera? Quién sabe? No digo que yo sí, solo digo que yo quería que fuera de otra forma, siempre supuse que me conocía bien para saber cómo!
(...)No Silvi, no insistas más por favor. No sé está bien o no, pero mi decisión es la cueva. Es por esto en realidad que te llamo, no nos vamos a poder ver este jueves. No voy a estar para nadie, ya dejé todo arreglado.
En cuanto vuelva te llamo. Gracias por todo.
(cuelga)
Lo que me pasa Silvi, es que me da la sensación de minusvalidez. Me siento como otra persona, otra que no es como yo quiero ser. Y la quiero contener y le pido por favor, que no se muestre, que no sea, pero a veces la sensación de necesidad es muy fuerte.
Yo la tenía domesticada, pero a veces exige tanto de mí, y bueno… la solté, dejé que jugara un ratito por el jardín. Cuando volvió estaba toda sucia y tenía una sonrisa en la cara, pero no era de esas sonrisas que a una la ponen contenta, o que le causan ternura. Sabes lo que me pasó a mi Silvi, lo que me paso cuando la ví?
Ganas de matarla! Eso sentí, te lo juro. Cómo se atreve? A querer desarmar todo lo que había construído!? Si, ya sé que me vas a decir… que hice bien en intentar, que lo que me paraliza es el miedo, que si todos pueden porqué yo no? Pero no es miedo lo que yo siento. (...) No, en serio te digo. Lo que yo siento es asco! Eso siento, repulsión, ganas de irme corriendo a una cueva como ese personaje del libro de Suskind, como se llamaba? (...)El Perfume, ese mismo! Ganas de irme a una cueva como esa y estar sola. Para acordarme de lo que me olvidé, acordarme de cómo era antes de ver a esa otra a la cara.
Cómo puede ser parte mía, si yo no la quiero? Siempre me pregunté si nosotros somos lo que somos y lo tenemos que aceptar sin más; o si podemos moldear nuestra forma.
Alguna vez te miraste desde muchos ángulos? Desde afuera tuyo? Nunca te transfiguraste? Yo lo hacía antes con un espejo. Me miraba por un rato largo, que nunca supe si eran minutos, o si eran horas. Y miraba mi imágen primero, como la recuerdo, como todos la ven. Pero después de un rato de mirarme fijo y de reojo a mi alrededor, me sentía fuera de mí. Me miraba desde afuera.
Ahora me veo a veces desde afuera también, y me pasa que me voy tanto que me olvido que no estoy, que me fui. Entonces, tengo que retomar de nuevo el camino de vuelta.
Y nunca supe, si en realidad es que no quiero algo porque tengo miedo, o si no lo quiero porque no va. Es esa confianza en el sentir propio, del cual nadie ajeno puede opinar, nadie puede entender.
(...)Sí, me siento mal conmigo, o con la que fui por un lapso de tiempo. Porque nunca quise sentirme así, pero como te dije, la necesidad a veces pide a gritos ser escuchada. Yo nunca quise, vos sabés. Pero también sabés que soy muy dual. Tengo dos partes irreconciliables que me piden cosas, y exigen y demandan… y muy de vez en cuando me dan alguna licencia.
(...)Si, son todas partes mías, pero sólo quiero a una. La necesidad de ser entendida, me volvió loca! Mira Silvi, yo nunca fui buena en matemática, ni en lógica, pero te puedo decir algo que sé con una total certeza positivista: uno más uno, es dos irremediablemente y siempre. Yo no soy medio como para hacer un entero con otro. Yo tengo dos partes que hacen al todo. Como puede alguien pretender completarme, si yo no lo hago primero?
Sabes que es lo peor de todo? Que no tenía que ser así… (...)si, ya lo sé… cuál es la manera? Quién sabe? No digo que yo sí, solo digo que yo quería que fuera de otra forma, siempre supuse que me conocía bien para saber cómo!
(...)No Silvi, no insistas más por favor. No sé está bien o no, pero mi decisión es la cueva. Es por esto en realidad que te llamo, no nos vamos a poder ver este jueves. No voy a estar para nadie, ya dejé todo arreglado.
En cuanto vuelva te llamo. Gracias por todo.
(cuelga)
viernes, 9 de octubre de 2009
La niña en el Puerto
Era tanto pedir que dijeras "sí", más allá de las palabras barrilete que van y vienen con el compás de la muñeca.
Que fueras una persona lo suficientemente valiente y perseverante, como para intentar cruzar todas las barreras.
Que no me tomaras como indiferente por el simple de hecho de no insistir... que me vieras como soy.
Nunca te mentí, pero es cierto que algo oculté... tonta de mí, siempre pensé que ibas a decifrarlo; sin ánimo de juegos o manipulaciones, simplemente como el acto de alguien a quien no necesito decirle demasiado para que se note... era tanto pedir.
Tanto, que habláramos de los días grises, de las sequías eternas y de los granitos de arena; del devenir de la historia y los azares de la vida
No pedir más allá, pero tampoco
(tan poco...)
Era tanto pedir, no tener que exigirme paciencia. Querer ser, simple e irrevocablemente, como son las hojas en otoño sin cuestionamientos de los árboles por su caída...
Tanto era, querer conocer los hábitos de un ser. Materializarme y graduarme sin pretensión de honores en cada característica pequeña e intrínseca
No querer convertirme en otra cosa, una masa amorfa y fagocitada
Realmente querer un mapa de ruta y alguien con quien marcarlo. No por una vida eterna sino por un momento, aunque fuera tan veloz como las estrellas fugaces que nunca vimos, ni el sol de media tarde. Sin siquiera un trazo de marcador indeleble sino de lápiz.
Que me comprendieras, o querer comprenderte; o tan solo pretender que vos lo quieras tanto como yo necesito
Querer reírme como aficionada en los juegos de azar, y ser una inexperta que pasa desapercibida, como aquéllas cosas escenciales
Una canción escrita en borratintas en una hoja de papel secante, una de memoria, una de olvido, el Cucu Melo, Martín Pescador.
Era tanto un gesto, uno que hiciera la diferencia, uno que me hiciera desentenderme de lo inevitable de la condición humana, aún sabiendo, pero pensando que es una cruel mentira, que soy una afortunada, una menos del montón
Sentirme desdoblada y fuera del ser, ahora todo es leve, el viento casi no toca las hojas de papel, ni las eleva ni las cambia, ni las remueve, sólo las roza con la brisa y las convierte en la levedad del ser, del devenir y el porvenir.
Ahora todo se llena de conformidad y espera, y recuerdo haberme olvidado qué era lo que estaba esperando. sólo recuerdo que no era algo tuyo ni mío, era un signo, uno no conocido que marcara un cierto significado fuera del paradigma. Uno que me hiciera volver al centro al que nunca retorné desde que la niña con ilusiones se aleja en una barca de cartón hacia el crepúsculo de Pablo Neruda, quien recita mientras aprieta esa cabecita blanca que parece un racimo de uvas.
Era mucho, demasiado pedir no sentir que sabía lo que el tiempo deparaba. Todo es igual que ayer, salvo que el reloj nunca dejó de avanzar, y los días pasan con sus horas de pasos firmes y en causes.
Y mientras miro una pantalla el río sigue su curso que no tiene rumbo fijo. Todo es igual salvo yo, todo es igual salvo la niña que llegó al puerto de nadie, con una petisión y una esperanza de ser escuchada.
Que fueras una persona lo suficientemente valiente y perseverante, como para intentar cruzar todas las barreras.
Que no me tomaras como indiferente por el simple de hecho de no insistir... que me vieras como soy.
Nunca te mentí, pero es cierto que algo oculté... tonta de mí, siempre pensé que ibas a decifrarlo; sin ánimo de juegos o manipulaciones, simplemente como el acto de alguien a quien no necesito decirle demasiado para que se note... era tanto pedir.
Tanto, que habláramos de los días grises, de las sequías eternas y de los granitos de arena; del devenir de la historia y los azares de la vida
No pedir más allá, pero tampoco
(tan poco...)
Era tanto pedir, no tener que exigirme paciencia. Querer ser, simple e irrevocablemente, como son las hojas en otoño sin cuestionamientos de los árboles por su caída...
Tanto era, querer conocer los hábitos de un ser. Materializarme y graduarme sin pretensión de honores en cada característica pequeña e intrínseca
No querer convertirme en otra cosa, una masa amorfa y fagocitada
Realmente querer un mapa de ruta y alguien con quien marcarlo. No por una vida eterna sino por un momento, aunque fuera tan veloz como las estrellas fugaces que nunca vimos, ni el sol de media tarde. Sin siquiera un trazo de marcador indeleble sino de lápiz.
Que me comprendieras, o querer comprenderte; o tan solo pretender que vos lo quieras tanto como yo necesito
Querer reírme como aficionada en los juegos de azar, y ser una inexperta que pasa desapercibida, como aquéllas cosas escenciales
Una canción escrita en borratintas en una hoja de papel secante, una de memoria, una de olvido, el Cucu Melo, Martín Pescador.
Era tanto un gesto, uno que hiciera la diferencia, uno que me hiciera desentenderme de lo inevitable de la condición humana, aún sabiendo, pero pensando que es una cruel mentira, que soy una afortunada, una menos del montón
Sentirme desdoblada y fuera del ser, ahora todo es leve, el viento casi no toca las hojas de papel, ni las eleva ni las cambia, ni las remueve, sólo las roza con la brisa y las convierte en la levedad del ser, del devenir y el porvenir.
Ahora todo se llena de conformidad y espera, y recuerdo haberme olvidado qué era lo que estaba esperando. sólo recuerdo que no era algo tuyo ni mío, era un signo, uno no conocido que marcara un cierto significado fuera del paradigma. Uno que me hiciera volver al centro al que nunca retorné desde que la niña con ilusiones se aleja en una barca de cartón hacia el crepúsculo de Pablo Neruda, quien recita mientras aprieta esa cabecita blanca que parece un racimo de uvas.
Era mucho, demasiado pedir no sentir que sabía lo que el tiempo deparaba. Todo es igual que ayer, salvo que el reloj nunca dejó de avanzar, y los días pasan con sus horas de pasos firmes y en causes.
Y mientras miro una pantalla el río sigue su curso que no tiene rumbo fijo. Todo es igual salvo yo, todo es igual salvo la niña que llegó al puerto de nadie, con una petisión y una esperanza de ser escuchada.
lunes, 5 de octubre de 2009
Espectáculo I
Me habla y no entiendo.
Me desdoblo, nos veo desde afuera como personajes inanimados en una historia que no tiene un principio, un nudo... el desenlace.
Mi personaje se toma muy en serio al mundo y a todos los colores que no ve.
Me quiere explicar la composición de las cuerdas y me pierdo en la 3ra. Me mira, y pienso si me ve.
Observo el espectáculo en lenguaje mudo, y mis ojos no se inmutan. Esperan a la tarde y a los juglares.
Me habla y no entiendo la mueca que hace.
Le ruego al aire que me deje el alma en el cuerpo, que me convierta en una contraposición de sonidos que jamas oí... Sinfonías hechas de papeles encontrados en el camino.
Me cuenta historias pero no le creo, me teje cantares en lana azul y no quiero creer; me mide sin parámetros y se sale de las líneas.
Camina por la cuerda del laberinto y estoy convencida que pretende más de lo que expresa.
Se corren los vértices de lo permitido, las formas de lo elegido, la concurrencia de lo imaginado.
Se aleja en el camino que une dos desiertos y dos valles. Caminante nocturno y lleno de azares, de luces ensordecedoras y mares tropicales.
No pide una canción, no pide más color, no pide más de lo que no ve.
(Me estás mirando, pero me estás viendo?)
No entiendo su forma, su manera, su dejo, su estela, sus paralelos monocromáticos y contrapuestos en melodías dulces o ácidas como el naranjo en flor.
Desde afuera capto un halo de neblina blanca, todo lo envuelve con lentitud y tiempo de espera indeterminado, con disimulo.
Abro la puerta. Despierta miro a unos ojos grandes y curiosos que miran desde adentro.
Un camino singular de lo ajeno y autónomo, falta de sangre en las venas. Se contiene, se dobla, baila con disimulo, me guiña el ojo y me invita.
Bailamos a través del tiempo en la sinfonía de papel que se une a la contraposición de un cuerpo y de otro.
Se apaga la luz, se cierra la cortina, me desdoblo hacia afuera una vez más por primera vez.-
Me desdoblo, nos veo desde afuera como personajes inanimados en una historia que no tiene un principio, un nudo... el desenlace.
Mi personaje se toma muy en serio al mundo y a todos los colores que no ve.
Me quiere explicar la composición de las cuerdas y me pierdo en la 3ra. Me mira, y pienso si me ve.
Observo el espectáculo en lenguaje mudo, y mis ojos no se inmutan. Esperan a la tarde y a los juglares.
Me habla y no entiendo la mueca que hace.
Le ruego al aire que me deje el alma en el cuerpo, que me convierta en una contraposición de sonidos que jamas oí... Sinfonías hechas de papeles encontrados en el camino.
Me cuenta historias pero no le creo, me teje cantares en lana azul y no quiero creer; me mide sin parámetros y se sale de las líneas.
Camina por la cuerda del laberinto y estoy convencida que pretende más de lo que expresa.
Se corren los vértices de lo permitido, las formas de lo elegido, la concurrencia de lo imaginado.
Se aleja en el camino que une dos desiertos y dos valles. Caminante nocturno y lleno de azares, de luces ensordecedoras y mares tropicales.
No pide una canción, no pide más color, no pide más de lo que no ve.
(Me estás mirando, pero me estás viendo?)
No entiendo su forma, su manera, su dejo, su estela, sus paralelos monocromáticos y contrapuestos en melodías dulces o ácidas como el naranjo en flor.
Desde afuera capto un halo de neblina blanca, todo lo envuelve con lentitud y tiempo de espera indeterminado, con disimulo.
Abro la puerta. Despierta miro a unos ojos grandes y curiosos que miran desde adentro.
Un camino singular de lo ajeno y autónomo, falta de sangre en las venas. Se contiene, se dobla, baila con disimulo, me guiña el ojo y me invita.
Bailamos a través del tiempo en la sinfonía de papel que se une a la contraposición de un cuerpo y de otro.
Se apaga la luz, se cierra la cortina, me desdoblo hacia afuera una vez más por primera vez.-
martes, 29 de septiembre de 2009
John Keats (1795-1821)
La paloma
Una paloma tuve muy dulce, pero un día
se murió. Y he pensado que murió de tristeza.
¡Oh! ¿Qué le apenaría? Sus pies ataba un hilo
de seda, y con mis dedos lo entrelacé yo mismo.
¿Por qué morías, tú, de pies lindos y rojos?
¿Por qué dejarme, pájaro tan dulce? ¿Por qué? Dime.
Muy solito vivías en el árbol del bosque:
¿Por qué, gracioso pájaro, no viviste conmigo?
Te besaba a menudo, te di guisantes dulces:
¿Por qué no vivirías como en el árbol verde?
Una paloma tuve muy dulce, pero un día
se murió. Y he pensado que murió de tristeza.
¡Oh! ¿Qué le apenaría? Sus pies ataba un hilo
de seda, y con mis dedos lo entrelacé yo mismo.
¿Por qué morías, tú, de pies lindos y rojos?
¿Por qué dejarme, pájaro tan dulce? ¿Por qué? Dime.
Muy solito vivías en el árbol del bosque:
¿Por qué, gracioso pájaro, no viviste conmigo?
Te besaba a menudo, te di guisantes dulces:
¿Por qué no vivirías como en el árbol verde?
sábado, 19 de septiembre de 2009
Ejército sin Salvación
Y quién soy yo para pedirte que me salves? y para darme falsas esperanzas?
Quién soy yo para necesitarte sin conocerte?, para querer aferrarme al sol de la tarde que brilla en tus ojos... y tu risa
Quién soy para salirme de mi cuerpo y ser otra a quien no reconozco y no quiero?
Quién para vencer al enemigo de antaño que viene en olas flotantes con tu aroma?
Quién para mentirte y conformarme, para actuar y esperar; para dirigir películas y
escribir guíones enteros y de corrido sobre una ilusión de pequeña?
Para emparentarte con el sol sin el ocaso, para ver que la historia no siempre se repite en el género?
Para dejarte entrar al inconsciente con pase especial?
Tal salvación, tan deseada desde años lejanos y vagajes sin pago, sin luchas en la luz; tal batalla no es nuestra, no es tuya.
Soy etiquetas, soy marcas y también caminos, y desiertos enteros con tormentas de
arena, y el mar oculto en el fondo, y el cosmos danzante, y las partículas de estrellas y noches sin ellas, todo lo que pensé y no esperé, soy la suma y la resta y el lenguaje primitivo; el todo y la nada. Soy la batalla encarnizada que quedó sin su espada; y levantó bandera sin nación, y miró alrededor en busca de redentores con ojos grandes. Se creó espectros a falta de combatientes; y todos marchan, van al desfile, y caen sin esperanzas de mas allá.
No convertida te regalo la verdad deformada, y una sonrisa sentida del alma; y batallas interminables sin banderas ni retiradas, sin promesas de aciertos... y sin
salvación.
01 Agosto 2009
17.51
Quién soy yo para necesitarte sin conocerte?, para querer aferrarme al sol de la tarde que brilla en tus ojos... y tu risa
Quién soy para salirme de mi cuerpo y ser otra a quien no reconozco y no quiero?
Quién para vencer al enemigo de antaño que viene en olas flotantes con tu aroma?
Quién para mentirte y conformarme, para actuar y esperar; para dirigir películas y
escribir guíones enteros y de corrido sobre una ilusión de pequeña?
Para emparentarte con el sol sin el ocaso, para ver que la historia no siempre se repite en el género?
Para dejarte entrar al inconsciente con pase especial?
Tal salvación, tan deseada desde años lejanos y vagajes sin pago, sin luchas en la luz; tal batalla no es nuestra, no es tuya.
Soy etiquetas, soy marcas y también caminos, y desiertos enteros con tormentas de
arena, y el mar oculto en el fondo, y el cosmos danzante, y las partículas de estrellas y noches sin ellas, todo lo que pensé y no esperé, soy la suma y la resta y el lenguaje primitivo; el todo y la nada. Soy la batalla encarnizada que quedó sin su espada; y levantó bandera sin nación, y miró alrededor en busca de redentores con ojos grandes. Se creó espectros a falta de combatientes; y todos marchan, van al desfile, y caen sin esperanzas de mas allá.
No convertida te regalo la verdad deformada, y una sonrisa sentida del alma; y batallas interminables sin banderas ni retiradas, sin promesas de aciertos... y sin
salvación.
01 Agosto 2009
17.51
miércoles, 9 de septiembre de 2009
Burbúja Rota
Quiero leer la intención oculta en las manchitas de tus ojos, la sensación íntima que presiento sabia en tu piel. La ciencia que guardan esas ideas que van y vuelan por el aire junto con el picaflor y las abejas en busca del néctar, o del santo grial, ya no recuerdo.
Quisiera recorrer las millas que encuentro entre el cuarto y la cocina, años luz de pérdidas jugadas en batallas campales y descarnizadas. Las vemos desde la cama como una galería sin luz.
Y quiero un cielo estrellado en medio de la nada, un aire entre denso y libertario recorriendo las fauces.
Y la sensación de que todos somos uno, y uno es comunión entre culturas.
Encontrar paz en la crítica. Movimiento, conciencia y pasión unificados en un canto, en un grito poco desafinado, nacido del inconsciente colectivo. El que se convierte en melodía y letra cuando pasa la barrera, donde nace conciente.
Y quisiera que estuvieras ahí para verlo, para sentirlo como un regalo desinteresado de alguien que nunca se animó a regalar por placer, a querer sin compasión, sin compromiso, sin esperar algo a cambio.
Y saber que el tiempo sólo importa en ciertas áreas que no conforman parte de la vida. Creer fervientemente que los relojes son simplemente una ilusión, que todo lo es: fantasmas creados por nuestra propia imposibilidad para ser felices de un minuto al otro, micro segundos, micro partículas.
Espacio y tiempo.
Cambia.
Burbújas paralelas caminando por la ciudad, por el campo, por la nada, curzando la calle, haciendo dedo, mirando al cielo.
De repente siento que se rompe, rompe fuente, fuerte, y nace a la vida con el sol y las Tres Marías arriba, o abajo. Nace a un nuevo vientre, del que se alimenta y regala, y no pide cuando entiende; y no aboga en un mar, camina por encima en cambio.
"La clave esta en la simplicidad". Si te hubiese entendido entonces? si lo entiendo ahora? Si me olvido mañana? Tiempo al tiempo?
Mi tiempo, tu tiempo; mi espacio, tu espacio; mi ilusión, la tuya. Conviven, y mientras tanto la burbúja se une y se desune, se va, se aleja. Se eleva como el globo rojo ese domingo en la plaza. Lo miramos mientras se toma su tiempo, o lo que creemos que son horas. Vamos de la mano a comprar pochoclo, y mientras te digo ofendida que la indiferencia es el hogar de la burbúja empañada.
Si me animo, vendrías conmigo?
Te invito sin ánimo de promesa y sin promesa de recuerdo, sin tiempo, ni hablar del espacio.
Solo vos y yo. Solo nosotros y la nada. Nosotros y el todo. Nosotros nacientes.
Quisiera recorrer las millas que encuentro entre el cuarto y la cocina, años luz de pérdidas jugadas en batallas campales y descarnizadas. Las vemos desde la cama como una galería sin luz.
Y quiero un cielo estrellado en medio de la nada, un aire entre denso y libertario recorriendo las fauces.
Y la sensación de que todos somos uno, y uno es comunión entre culturas.
Encontrar paz en la crítica. Movimiento, conciencia y pasión unificados en un canto, en un grito poco desafinado, nacido del inconsciente colectivo. El que se convierte en melodía y letra cuando pasa la barrera, donde nace conciente.
Y quisiera que estuvieras ahí para verlo, para sentirlo como un regalo desinteresado de alguien que nunca se animó a regalar por placer, a querer sin compasión, sin compromiso, sin esperar algo a cambio.
Y saber que el tiempo sólo importa en ciertas áreas que no conforman parte de la vida. Creer fervientemente que los relojes son simplemente una ilusión, que todo lo es: fantasmas creados por nuestra propia imposibilidad para ser felices de un minuto al otro, micro segundos, micro partículas.
Espacio y tiempo.
Cambia.
Burbújas paralelas caminando por la ciudad, por el campo, por la nada, curzando la calle, haciendo dedo, mirando al cielo.
De repente siento que se rompe, rompe fuente, fuerte, y nace a la vida con el sol y las Tres Marías arriba, o abajo. Nace a un nuevo vientre, del que se alimenta y regala, y no pide cuando entiende; y no aboga en un mar, camina por encima en cambio.
"La clave esta en la simplicidad". Si te hubiese entendido entonces? si lo entiendo ahora? Si me olvido mañana? Tiempo al tiempo?
Mi tiempo, tu tiempo; mi espacio, tu espacio; mi ilusión, la tuya. Conviven, y mientras tanto la burbúja se une y se desune, se va, se aleja. Se eleva como el globo rojo ese domingo en la plaza. Lo miramos mientras se toma su tiempo, o lo que creemos que son horas. Vamos de la mano a comprar pochoclo, y mientras te digo ofendida que la indiferencia es el hogar de la burbúja empañada.
Si me animo, vendrías conmigo?
Te invito sin ánimo de promesa y sin promesa de recuerdo, sin tiempo, ni hablar del espacio.
Solo vos y yo. Solo nosotros y la nada. Nosotros y el todo. Nosotros nacientes.
jueves, 3 de septiembre de 2009
Al Capitán de Infancia y Sol
No me basta con que vivas en la memoria, porque entonces te convertirías en una manipulación de características que no estoy segura que sean intrínsecas. Serías una absurda imágen de borrador.
No pude sacar una buena foto de tus ojos o tus hoyuelos al reír. Tu voz viene en ondas rítmicas que penden de un hilo sin poder balancearse.
Toda tu forma está guardada bajo siete llaves; y el olvido no sólo es posible, sino necesario... es casi una promesa que se puede cumplir, pero siempre algo se infiltra y bastan otros colores de voces que presiento fotógrafas para abrir cuatro cerraduras al mismo tiempo; de el cajón con tu nombre. Es todo lo que quedó.
Entonces te creo mundos paralelos, fantásticos y etéreos, y juego con tu pelo de cabello de ángel o no.
Recorremos lugares nunca vistos por humanos tales o semejantes y lo único que siento es aquello, exactamente lo mismo cuando el cajón abría sin llaves pretenciosas. Sabor agridulce en todas partes, en cada resquicio.
No sé quién eras, ni qué sos... pero algo siempre se escapa. Es de noche e inevitablemente pienso en vos.
Sin certezas o confort, noche sin estrellas, inconmensurabilidad que no conoce barreras o signos de exclamación, ni pedidos, ni tiempo; y me contaron que el confesionario cerró temprano.
Sólo con ver al espejo se ven tus ojos cansados. Heredera de la dualidad de un dubujo sin empezar. Apenas en la imaginación de un prominente artista que aún no lo sabe.
Y tu risa trepa junto al sol por la ventana, siempre olvidé que eran familia.
Trepan la enredadera.
Y se me escapó.
No pude sacar una buena foto de tus ojos o tus hoyuelos al reír. Tu voz viene en ondas rítmicas que penden de un hilo sin poder balancearse.
Toda tu forma está guardada bajo siete llaves; y el olvido no sólo es posible, sino necesario... es casi una promesa que se puede cumplir, pero siempre algo se infiltra y bastan otros colores de voces que presiento fotógrafas para abrir cuatro cerraduras al mismo tiempo; de el cajón con tu nombre. Es todo lo que quedó.
Entonces te creo mundos paralelos, fantásticos y etéreos, y juego con tu pelo de cabello de ángel o no.
Recorremos lugares nunca vistos por humanos tales o semejantes y lo único que siento es aquello, exactamente lo mismo cuando el cajón abría sin llaves pretenciosas. Sabor agridulce en todas partes, en cada resquicio.
No sé quién eras, ni qué sos... pero algo siempre se escapa. Es de noche e inevitablemente pienso en vos.
Sin certezas o confort, noche sin estrellas, inconmensurabilidad que no conoce barreras o signos de exclamación, ni pedidos, ni tiempo; y me contaron que el confesionario cerró temprano.
Sólo con ver al espejo se ven tus ojos cansados. Heredera de la dualidad de un dubujo sin empezar. Apenas en la imaginación de un prominente artista que aún no lo sabe.
Y tu risa trepa junto al sol por la ventana, siempre olvidé que eran familia.
Trepan la enredadera.
Y se me escapó.
miércoles, 26 de agosto de 2009
Un tal vez a Galope
Tal vez…
si hubiese sabido en ese entonces que los sentimientos iban a nacer tan a flor de piel como el corazón del durazno, si hubiese sabido que iban a florecer de la fuente sin que haya corriente presente en la naturaleza del agua que impidiera su estadía. Si la conexión no hubiese sido un trueno.
Era todo lo que no quería, todo lo que jamás espere en voz alta, pero al tiempo no le importa si estamos preparados o no, según parece no es una condición sine qua non.
Tal vez... si me hubiese dado cuenta antes de la niña infantil que a veces habita el alma llena de ilusiones.
Las defensas bajas, no hay manera de ganar, manera de perder. La vulnerabilidad pide a gritos ser alimentada, y la torpeza habla fuerte y clara, como tu voz ronca.
La dualidad se hizo cargo, tomo la riendas y se instaló en la choza de alambres de púa. Instaló la duda que no se fue, pero nadie despertó.
Imágenes de brazos con cadenas que nadan en el contorno de mis caderas lo invaden todo.
Cadencia triste y al galope suelta la noche y bebe de la fuente inalcanzable con el agua estancada.
Pienso que no quería, pero ya no tiene no tiene sentido, marioneta creada por la imposibilidad de no aferrarse a las cosas nuevas y viajantes de la luz. Imposible no aferrarse, no soltar carcajadas como mensaje de bienvenida.
Y pienso que tal vez... si pudiera decirlo en voz alta, escribirlo en un sobre dentro de una botella sin demasiado equilibrio o duda de equivocación.
Ahora lo llena todo y se alimenta de las sobras de los huesos que dejaron otros forasteros, otras sombras, llenas algunas de colores.
Y tengo la certeza de que no vas a entender lo que digo sin ánimo de confusión, sin ánimo del mareo que siento, espasmos en el cuerpo.
La soledad también es compañera, pero se va, y de la misma manera vuelve sin avisar.
Todos partieron hacia otro lugar, quien sabe dónde, quizás donde habitan las almas que encontraron un lugar, quizás donde habitan las luciérnagas imposibles de mirar si lo hacemos con los ojos.
Todo es una ilusión de un conjunto de momentos que de un momento al otro pierden el control, se revelan y danzan en el aire junto con las partículas de polvo de estrellas.
Todas las partículas desfilan como en el día de la primavera con ánimo de revolución y revoltijo en el estomago de los más desabridos y hambrientos de corazón.
Todo es tan simple que ya nada tiene sentido.
Y nuevamente pienso: no pedía demasiado, mucho más que me dejaras, sin nada, ni lo que podías dar ni lo que no, lo que salía espontáneamente de tus entrañas, tu sonrisa amplia como el viento, o tus manos cálidas como el sol, o tus ojos que miran desde el fondo como cuencos vacíos que no tienen fin; que me pidieras, o que hablaras, mucho menos que lo llenes todo de un color jamás antes visto por la humanidad; comprensión o compasión como se les pide a las almas hermanas, no quise nunca la flor que me diste, ni el parche en el ojo, ni la ansiedad o el miedo antes domesticado;
antes de que?, y esa palabra parece tan triste, lo inevitable junto con lo que no vuelve parecen hacer una mezcla perfecta de lo que ya no retorna a su estado original.
Y ahora qué, retórica de una pregunta que no merece una respuesta.
Un sólo naipe más va a tirar toda lo torre.
Inevitable, mil veces inevitable como el frío que se siente en el invierno, en pleno julio, aún con calefacción y café en mano, es algo que va por dentro, recorre todos lugares que irrigan sangre y oxígeno.
Tal vez sean pensamientos vanos.
A menos que finalmente traspases todas las barreras, y no dejemos nada en su lugar, ni una lágrima ni un tesoro de guardar, ni una sonrisa cómplice con aquella niña infantil que habita, y ese miedo que no deja de latir.
si hubiese sabido en ese entonces que los sentimientos iban a nacer tan a flor de piel como el corazón del durazno, si hubiese sabido que iban a florecer de la fuente sin que haya corriente presente en la naturaleza del agua que impidiera su estadía. Si la conexión no hubiese sido un trueno.
Era todo lo que no quería, todo lo que jamás espere en voz alta, pero al tiempo no le importa si estamos preparados o no, según parece no es una condición sine qua non.
Tal vez... si me hubiese dado cuenta antes de la niña infantil que a veces habita el alma llena de ilusiones.
Las defensas bajas, no hay manera de ganar, manera de perder. La vulnerabilidad pide a gritos ser alimentada, y la torpeza habla fuerte y clara, como tu voz ronca.
La dualidad se hizo cargo, tomo la riendas y se instaló en la choza de alambres de púa. Instaló la duda que no se fue, pero nadie despertó.
Imágenes de brazos con cadenas que nadan en el contorno de mis caderas lo invaden todo.
Cadencia triste y al galope suelta la noche y bebe de la fuente inalcanzable con el agua estancada.
Pienso que no quería, pero ya no tiene no tiene sentido, marioneta creada por la imposibilidad de no aferrarse a las cosas nuevas y viajantes de la luz. Imposible no aferrarse, no soltar carcajadas como mensaje de bienvenida.
Y pienso que tal vez... si pudiera decirlo en voz alta, escribirlo en un sobre dentro de una botella sin demasiado equilibrio o duda de equivocación.
Ahora lo llena todo y se alimenta de las sobras de los huesos que dejaron otros forasteros, otras sombras, llenas algunas de colores.
Y tengo la certeza de que no vas a entender lo que digo sin ánimo de confusión, sin ánimo del mareo que siento, espasmos en el cuerpo.
La soledad también es compañera, pero se va, y de la misma manera vuelve sin avisar.
Todos partieron hacia otro lugar, quien sabe dónde, quizás donde habitan las almas que encontraron un lugar, quizás donde habitan las luciérnagas imposibles de mirar si lo hacemos con los ojos.
Todo es una ilusión de un conjunto de momentos que de un momento al otro pierden el control, se revelan y danzan en el aire junto con las partículas de polvo de estrellas.
Todas las partículas desfilan como en el día de la primavera con ánimo de revolución y revoltijo en el estomago de los más desabridos y hambrientos de corazón.
Todo es tan simple que ya nada tiene sentido.
Y nuevamente pienso: no pedía demasiado, mucho más que me dejaras, sin nada, ni lo que podías dar ni lo que no, lo que salía espontáneamente de tus entrañas, tu sonrisa amplia como el viento, o tus manos cálidas como el sol, o tus ojos que miran desde el fondo como cuencos vacíos que no tienen fin; que me pidieras, o que hablaras, mucho menos que lo llenes todo de un color jamás antes visto por la humanidad; comprensión o compasión como se les pide a las almas hermanas, no quise nunca la flor que me diste, ni el parche en el ojo, ni la ansiedad o el miedo antes domesticado;
antes de que?, y esa palabra parece tan triste, lo inevitable junto con lo que no vuelve parecen hacer una mezcla perfecta de lo que ya no retorna a su estado original.
Y ahora qué, retórica de una pregunta que no merece una respuesta.
Un sólo naipe más va a tirar toda lo torre.
Inevitable, mil veces inevitable como el frío que se siente en el invierno, en pleno julio, aún con calefacción y café en mano, es algo que va por dentro, recorre todos lugares que irrigan sangre y oxígeno.
Tal vez sean pensamientos vanos.
A menos que finalmente traspases todas las barreras, y no dejemos nada en su lugar, ni una lágrima ni un tesoro de guardar, ni una sonrisa cómplice con aquella niña infantil que habita, y ese miedo que no deja de latir.
lunes, 17 de agosto de 2009
Arboleda
Un puente: eso era todo lo que podía ver desde mi ventana.
17.49
Largas noches desvelada pensando en la utopía y la intriga calada en los huesos. Noches con luna llena, y el agua moviéndose con su ritmo y compás.
Versos con aspiración pisando los talones de la cotideaneidad, acechándola como una sombra silenciosa y compañera. Cotideaneidad que encuentro en ambos lados, ahí, cruzando la orilla.
Un puente separando dos lugares de un mismo mundo que no se conocen, pero se aman. Suspiran uno por el otro, y cantan junto con el ruiseñor, se tiñen sus pastos de rosa chicle, cuando la lluvia deja un rocío perfumado sobre el terciopelo de la rosa de García Lorca.
Desconocen ambos lados la crueldad del mundo, que creen sólo de ellos. Encierran un cosmos y se encuentran vencidos por el color del otoño y sus hojas, y suspiran sus flores sin pétalos y espinas. Piensan de día, y sueñan de noche. Con hacer lo imposible, con romper los muros, destruír el puente, con encontrarse de repente de la mano, sin más aspiraciones que el verso que los une, sin esperarlo si quiera, sueñan con hacer el amor debajo del cielo estrellado sin cuerpo, sólo con la esperanza de la destrucción. Destruír para crear, para crear aquella maravilla soñada, y dejar de ser dos, en lugares tan distintos, para pisar el mismo camino; un terreno de arcilla y de piedras movedizas.
Versos con aspiración pisando los talones de la cotideaneidad, acechándola como una sombra silenciosa y compañera. Cotideaneidad que encuentro en ambos lados, ahí, cruzando la orilla.
Un puente separando dos lugares de un mismo mundo que no se conocen, pero se aman. Suspiran uno por el otro, y cantan junto con el ruiseñor, se tiñen sus pastos de rosa chicle, cuando la lluvia deja un rocío perfumado sobre el terciopelo de la rosa de García Lorca.
Desconocen ambos lados la crueldad del mundo, que creen sólo de ellos. Encierran un cosmos y se encuentran vencidos por el color del otoño y sus hojas, y suspiran sus flores sin pétalos y espinas. Piensan de día, y sueñan de noche. Con hacer lo imposible, con romper los muros, destruír el puente, con encontrarse de repente de la mano, sin más aspiraciones que el verso que los une, sin esperarlo si quiera, sueñan con hacer el amor debajo del cielo estrellado sin cuerpo, sólo con la esperanza de la destrucción. Destruír para crear, para crear aquella maravilla soñada, y dejar de ser dos, en lugares tan distintos, para pisar el mismo camino; un terreno de arcilla y de piedras movedizas.
Con la seguridad de que nada es seguro se encuentran en la estación de tren, frente a frente mirando curiosos el paisaje de cielos extraños e irreales, viendo a la gente de traje y de botas altas pasar, entremezclando con su aire casi superficial el perfume dulce y agrio que llevan muy adentro del inconsciente.
Raíces arraigadas de sueños profános, risas con sabor a primaveras tocan las hojas de las copas, allí a lo lejos, del otro lado del puente, y debajo: el río, donde se esconden las historias que nos contaban de chicos, cuando todo parecía posible y risueño dentro del paisaje del "País del Nunca Jamás".
Raíces arraigadas de sueños profános, risas con sabor a primaveras tocan las hojas de las copas, allí a lo lejos, del otro lado del puente, y debajo: el río, donde se esconden las historias que nos contaban de chicos, cuando todo parecía posible y risueño dentro del paisaje del "País del Nunca Jamás".
A todos los veo desde la ventana de mi habitación, donde habitan memorias de tiempos pasados y futuros, entremezclándose en una extraña historia sin fin. Danzan ante los ojos de quienes asoman sin júbilo y pretensión de golondrinas volados.
Pájaros sueltos revolotean por doquier, carteros del alma de personas sin boca, sin lengua y llenas de palabras que habitan a veces en lugares hinóspitos, y que están enterradas con las raíces, a veces a flor de piel.
La habitación, la ventana, el río, el puente, el pasto, la utopía, la niñez, la ternura, el egoísmo, la ignorancia... la estación del tren, la gente sin cara, sin boca, sin labios para besar.
Pájaros sueltos revolotean por doquier, carteros del alma de personas sin boca, sin lengua y llenas de palabras que habitan a veces en lugares hinóspitos, y que están enterradas con las raíces, a veces a flor de piel.
La habitación, la ventana, el río, el puente, el pasto, la utopía, la niñez, la ternura, el egoísmo, la ignorancia... la estación del tren, la gente sin cara, sin boca, sin labios para besar.
Todos en un mismo mundo del que no quieren participar, únicamente tocados por los versos y deseados por el rocío en la mañana.
Todos desconocidos para ambos lados que se miran con devota entrega, aún sin tener ojos; haciendo el amor, aún sin tener suspiros y sabiendo amar.
17.49
viernes, 14 de agosto de 2009
Sueños de Ventana
Sabía que no tenía que hacerlo. Por eso lo combatí, intenté reprimirla de tantas formas que por un momento pensé que lo había logrado. Que era vencedora entre los vencedores, entre aquellos que deciden ver la realidad de frente, como viene: envuelta en un moño bordó y en imágenes extrasensoriales de un rompecabezas incompleto.
Pero a veces escapa de nuestras manos, lo dejamos escapar. Ahí fue cuando empujada me llevaron la vulnerabilidad y aquel otro sentir del que no puedo hablar, me empujaron hacia la ventanita. Y una me mostró una contrapocisión de colores, de calidez y amabilidad.
Me dejé ir, y la abrí de par en par.
Un rincón de mi mente sabía la verdad y no lo ignoré, pero tampoco cerré de inmediato la ventana, ni reprimí las imágenes que llenaron el rincón del ala Este.
Fue una mezcla perfecta de una dualidad que acecha. Lo que es, lo que debe ser, lo que quiero, el gris y el amarillo.
Entraron imágenes de un lugar recurrente que no conozco. Sentí al entrar el olor al horno a toda marcha, donde se cocinaban simplicidades deliciosas.
Encontré en la cocina a la gentileza y la amabilidad, al amor más puro y primitivo, como debe ser, como quisiera; sin más pretensiones que compartir un momento, y un mate calentito.
El corazón abierto, volcado en cataratas. Sensación acogedora y fetal. Preocupación teñida de cuidados intensivos de madre.
Alegría en caras que no la conocen hace tanto tiempo que duelen. Libertad del hoy, con la preocupación del minuto danzante.
Bromas teñidas de un naranja verdoso, de esas que gustan.
La simplicidad tan compleja en la realidad que atormenta a esos cuerpos que son azules.
Una visita esperada toca la puerta de madera de un hogar, mientras la leña crepita en señal de "Clan".
Un llamado de un amigo del alma, que ruboriza el plexo solar y las costillas, y tiñe todo de un colorado bermellón, lo tiñe como su cabecita.
No se fuerza.
Fluye.
El hogar, sueños de un lugar que recuerdo y hace tanto no veo. Y no lo puedo evitar.
Lloro mientras miro al otro rincón. Está todo ahí. Está tan escondido. El sol brilla de ausencia y austeridad. Hace frío. Empedrado. Una ventana se cierra. Se tiñe de realidad y se traslucen imágenes azules en la pantalla.
Desesperación. Sabía que no tenía, que no tenía qué... pero cómo?
Ahora se corrió el telón. Las cortinas se cierran. Y mientras sigo llorando, se abre una puerta...
¿Qué?
Pero a veces escapa de nuestras manos, lo dejamos escapar. Ahí fue cuando empujada me llevaron la vulnerabilidad y aquel otro sentir del que no puedo hablar, me empujaron hacia la ventanita. Y una me mostró una contrapocisión de colores, de calidez y amabilidad.
Me dejé ir, y la abrí de par en par.
Un rincón de mi mente sabía la verdad y no lo ignoré, pero tampoco cerré de inmediato la ventana, ni reprimí las imágenes que llenaron el rincón del ala Este.
Fue una mezcla perfecta de una dualidad que acecha. Lo que es, lo que debe ser, lo que quiero, el gris y el amarillo.
Entraron imágenes de un lugar recurrente que no conozco. Sentí al entrar el olor al horno a toda marcha, donde se cocinaban simplicidades deliciosas.
Encontré en la cocina a la gentileza y la amabilidad, al amor más puro y primitivo, como debe ser, como quisiera; sin más pretensiones que compartir un momento, y un mate calentito.
El corazón abierto, volcado en cataratas. Sensación acogedora y fetal. Preocupación teñida de cuidados intensivos de madre.
Alegría en caras que no la conocen hace tanto tiempo que duelen. Libertad del hoy, con la preocupación del minuto danzante.
Bromas teñidas de un naranja verdoso, de esas que gustan.
La simplicidad tan compleja en la realidad que atormenta a esos cuerpos que son azules.
Una visita esperada toca la puerta de madera de un hogar, mientras la leña crepita en señal de "Clan".
Un llamado de un amigo del alma, que ruboriza el plexo solar y las costillas, y tiñe todo de un colorado bermellón, lo tiñe como su cabecita.
No se fuerza.
Fluye.
El hogar, sueños de un lugar que recuerdo y hace tanto no veo. Y no lo puedo evitar.
Lloro mientras miro al otro rincón. Está todo ahí. Está tan escondido. El sol brilla de ausencia y austeridad. Hace frío. Empedrado. Una ventana se cierra. Se tiñe de realidad y se traslucen imágenes azules en la pantalla.
Desesperación. Sabía que no tenía, que no tenía qué... pero cómo?
Ahora se corrió el telón. Las cortinas se cierran. Y mientras sigo llorando, se abre una puerta...
¿Qué?
martes, 11 de agosto de 2009
Preguntas al Azar I
[Preguntas sin ánimo de respuesta...]
Siempre pienso en lo que espero. Siempre espero algo. ¿Qué espero?
Espero algo que pienso y creo querer. Lo único que es de esperar acertadamente es que no llegue... ¿Porqué sigo esperando?
¿Porqué algo tan intangible e inexistente me quita tanto el sueño? y me emociona? ¿Porqué siento que el futuro no me alcanza?, y que la regresión efectivamente avanza? Me estoy moviendo, ó es sólo La Tierra en su eje rotatorio? Por eso lo siento tan lento? O porque espero?...
¿Y mi capacidad de asombro?¿Y la sorpresa?, se quedaron en el camino?, porqué ya no los veo?
¿Los perdí ó estoy tan ciega?, no los dejo pasar? me están esperando?
Si alguna vez se fueron... ¿Volverán?
Si estoy inmóvil es miedo, pero si me estoy moviendo ¿Porqué no lo veo? ¿Cómo es que no lo siento?
¿Estoy distraída con algo más? ¿Con qué exactamente? Con todo ó con nada en realidad?
En la espera hay acción, pero es desesperada, inagotable, inalcanzable... entonces?
Siempre pienso en lo que espero. Siempre espero algo. ¿Qué espero?
Espero algo que pienso y creo querer. Lo único que es de esperar acertadamente es que no llegue... ¿Porqué sigo esperando?
¿Porqué algo tan intangible e inexistente me quita tanto el sueño? y me emociona? ¿Porqué siento que el futuro no me alcanza?, y que la regresión efectivamente avanza? Me estoy moviendo, ó es sólo La Tierra en su eje rotatorio? Por eso lo siento tan lento? O porque espero?...
¿Y mi capacidad de asombro?¿Y la sorpresa?, se quedaron en el camino?, porqué ya no los veo?
¿Los perdí ó estoy tan ciega?, no los dejo pasar? me están esperando?
Si alguna vez se fueron... ¿Volverán?
Si estoy inmóvil es miedo, pero si me estoy moviendo ¿Porqué no lo veo? ¿Cómo es que no lo siento?
¿Estoy distraída con algo más? ¿Con qué exactamente? Con todo ó con nada en realidad?
En la espera hay acción, pero es desesperada, inagotable, inalcanzable... entonces?
Pensamientos al Azar I
Me doy cuenta que la única razón que encuentro para cada historia que tengo con alguien, el único fin... es la fuente de inspiración.
Todos terminan. Y terminan plasmados. Empezaron?
Todos terminan. Y terminan plasmados. Empezaron?
lunes, 10 de agosto de 2009
Palabras a mi Mismo III: Sobre la Comunicación
Sobre la comunicación:
*(Dani: ya se viene la entrada de la Muleta Intelectual que tanto proclame!!!)
"Mi relación con él es un ejemplo
de la dialéctica de mi amistad.
Al comienzo sólo vimos las virtudes del otro.
Luego sólo vimos nuestros defectos.
Si proseguimos tal vez alcancemos una etapa
en que nos veremos [realmente].
Entonces seremos amigos . . ."
"Si necesito tu aprobación, no te puedo ver"
"No quiero escuchar únicamente lo que dices.
Quiero sentir lo que quieres decir."
[Cómo se sienten las palabras?]
"No te voy a obligar a atenerte sólo a tus palabras.
A veces las emociones más profundas se expresan
en palabras irracionales."
"Quiero que seas capaz de decir cualquier cosa.
Incluso aquello que no quieres decir."
"Para poder comunicarme tengo que hacer estas cosas:
-Darme cuenta de ti (descubrirte).
-Hacer que te des cuenta de mi (descubrirme yo mismo).
-Estar listo para cambiar dentro de la conversación,
y estar dispuesto a revelarte mis cambios.
Para que la comunicación sea significativa
debe estar viva.
-Tienes que ir más allá de "ti y de mi"
y alcanzar el "nosotros".
Si nos comunicamos realmente,
puedo aceptar que tu vida es distinta
y sin embargo participar de ella.
Y tú también compartirás la mía.
Saldremos de nosotros mismos
y seremos algo nuevo.
Para lograr este tipo de compartir
no puedo entrar en una conversación sujetándome.
Tengo que entregarme a la relación
aceptando lo que nazca de ella."
*(Dani: ya se viene la entrada de la Muleta Intelectual que tanto proclame!!!)
"Mi relación con él es un ejemplo
de la dialéctica de mi amistad.
Al comienzo sólo vimos las virtudes del otro.
Luego sólo vimos nuestros defectos.
Si proseguimos tal vez alcancemos una etapa
en que nos veremos [realmente].
Entonces seremos amigos . . ."
"Si necesito tu aprobación, no te puedo ver"
"No quiero escuchar únicamente lo que dices.
Quiero sentir lo que quieres decir."
[Cómo se sienten las palabras?]
"No te voy a obligar a atenerte sólo a tus palabras.
A veces las emociones más profundas se expresan
en palabras irracionales."
"Quiero que seas capaz de decir cualquier cosa.
Incluso aquello que no quieres decir."
"Para poder comunicarme tengo que hacer estas cosas:
-Darme cuenta de ti (descubrirte).
-Hacer que te des cuenta de mi (descubrirme yo mismo).
-Estar listo para cambiar dentro de la conversación,
y estar dispuesto a revelarte mis cambios.
Para que la comunicación sea significativa
debe estar viva.
-Tienes que ir más allá de "ti y de mi"
y alcanzar el "nosotros".
Si nos comunicamos realmente,
puedo aceptar que tu vida es distinta
y sin embargo participar de ella.
Y tú también compartirás la mía.
Saldremos de nosotros mismos
y seremos algo nuevo.
Para lograr este tipo de compartir
no puedo entrar en una conversación sujetándome.
Tengo que entregarme a la relación
aceptando lo que nazca de ella."
Palabras a mi mismo II: Sobre mi/nuestra Soledad
Sobre mi soledad. Sobre la elección del reencuentro con uno que todos podemos elegir querer.
"Nuestros momentos de soledad
parecen de algún modo más verdaderos y reales.
Necesito la soledad, como el alimento o el reposo,
y es más placentero cuando
ocurre al ritmo de mi necesidad.
Una soledad programada no es nutricia.
Soledad es tal vez una expresión errada.
Para mí estar solo significa unión,
el reencuentro mío con la naturaleza,
reunión del yo con el ser; con el todo.
Para mí en especial, la soledad significa
reunir mis partes diversas,
jerarquizar lo grande y lo pequeño.
Yo creo que la soledad es un acto profundo
y necesario de autoestimación y de amor a sí mismo."
"Nuestros momentos de soledad
parecen de algún modo más verdaderos y reales.
Necesito la soledad, como el alimento o el reposo,
y es más placentero cuando
ocurre al ritmo de mi necesidad.
Una soledad programada no es nutricia.
Soledad es tal vez una expresión errada.
Para mí estar solo significa unión,
el reencuentro mío con la naturaleza,
reunión del yo con el ser; con el todo.
Para mí en especial, la soledad significa
reunir mis partes diversas,
jerarquizar lo grande y lo pequeño.
Yo creo que la soledad es un acto profundo
y necesario de autoestimación y de amor a sí mismo."
Palabras a mi Mismo I
Es increíble como descubro este libro, lo olvido y lo vuelvo a redescubrir, y cada vez es nuevo, una nueva sorpresa, porque me encuentro cada vez en un estado mental diferente del que tenía la última vez que lo visité... Aunque esto, claro está, es relativo: estoy segura que el retroceso efectivamente avanza, pero esto lo explicaré más adelante.
Ahora, esto es lo que siento a veces, cuando escribo, y su resultado. Resultado parcial de lo que en realidad estaba sintiendo con ánimos de expresar.
"La mayoría de las palabras nacieron
como una descripción del mundo externo,
por eso no pueden reflejar
lo que ocurre en mi alma."
"Querer hacer algo es un deseo, no una frase,
cuando "decido" lo que quiero hacer
traduzco mi deseo en palabras y surge una frase.
El deseo de mi cuerpo es desplazado hacia mi mente,
y al preguntarme lo que quiero hacer
sólo respuestas triviales acuden
ignorando el hecho de que tal vez
no haya palabras adecuadas
para expresar lo que siento."
"Notes to Myself"
Hugh Prather
(1970)
Ahora, esto es lo que siento a veces, cuando escribo, y su resultado. Resultado parcial de lo que en realidad estaba sintiendo con ánimos de expresar.
"La mayoría de las palabras nacieron
como una descripción del mundo externo,
por eso no pueden reflejar
lo que ocurre en mi alma."
"Querer hacer algo es un deseo, no una frase,
cuando "decido" lo que quiero hacer
traduzco mi deseo en palabras y surge una frase.
El deseo de mi cuerpo es desplazado hacia mi mente,
y al preguntarme lo que quiero hacer
sólo respuestas triviales acuden
ignorando el hecho de que tal vez
no haya palabras adecuadas
para expresar lo que siento."
"Notes to Myself"
Hugh Prather
(1970)
miércoles, 15 de julio de 2009
Miedo Puro y Sagrado
Historias extrañas y pasajeras que cruzan mi cabeza corrompida y enmarañada, avenidas tejidas por arañas noctámbulas y oníricas; sinápsis inconcluso, dulce néctar extraído de las entrañas, endorfina danzando como bailarina de aquel ballet al que fui por primera vez.
Observada por nadie en particular, ecuación inconclusa e imposible, lógica aparente; quietud impresionante y momentánea, que escribió párrafos enteros y versos para tus ojos, que se entrecierran casi sin querer y pidiendo disculpas.
La tristeza del "nunca más", la desesperación de una vida eterna sin vida aparente en la sangre fría de los cuerpos, en los huesos hirviendo en el crepúsculo.
Ternura impensada que jaamás conocí en nadie, y no la entiendo.
Tu silecncio vale más que mil palabras, tu expresión de cine mudo sólo necesita gestos para hacerse entender.
Alma dulce y considerada, suave como el terciopelo en las amapólas, dulce como el algodón de azúcar, colorido como la yerbera, cambiante como la luna, pero indiscutido.
Terminante como la muerte y sorprendente como sueño de verano por la noche.
No te merecía entonces, pero me querías igual, proyecto escolar, conejillo de la India, defensiva y devóta hasta doler en las venas
Tu amor fue como el rocío esperado, esclarecedor como el amanecer, calmante como el océano en su profundidad de mil amores y secretos, tan complementario que peligra.
Cristal profáno de una noche y luna llena: te temo por amor, por miedo puro, a que pienses un poco más, a que seas todo lo que esperé, a que no seas independiente, a que me entiendas y que me salves, a que te acerques poco y a veces, casi siempre y sin tiempo... demasiado, a tus labios que presiento dulces y ondulantes, a tu voz ronca y clara, a tu bondad y humanidad, a tu barba y rebeldía, a tus ideas y convicciones, a tu amor entregado y suficiente, a esa flor marchita amarilla...
A esos ojos claros como la luna, a despertar con el ritmo acompasado de latidos confundidos; tuyos o míos, que más da; que quieren abandonar su lugar, su hogar para pastar en nuevos prados.
A despertar, a la realidad de tu cuerpo acompasado y petulante.
20 enero 2009
Observada por nadie en particular, ecuación inconclusa e imposible, lógica aparente; quietud impresionante y momentánea, que escribió párrafos enteros y versos para tus ojos, que se entrecierran casi sin querer y pidiendo disculpas.
La tristeza del "nunca más", la desesperación de una vida eterna sin vida aparente en la sangre fría de los cuerpos, en los huesos hirviendo en el crepúsculo.
Ternura impensada que jaamás conocí en nadie, y no la entiendo.
Tu silecncio vale más que mil palabras, tu expresión de cine mudo sólo necesita gestos para hacerse entender.
Alma dulce y considerada, suave como el terciopelo en las amapólas, dulce como el algodón de azúcar, colorido como la yerbera, cambiante como la luna, pero indiscutido.
Terminante como la muerte y sorprendente como sueño de verano por la noche.
No te merecía entonces, pero me querías igual, proyecto escolar, conejillo de la India, defensiva y devóta hasta doler en las venas
Tu amor fue como el rocío esperado, esclarecedor como el amanecer, calmante como el océano en su profundidad de mil amores y secretos, tan complementario que peligra.
Cristal profáno de una noche y luna llena: te temo por amor, por miedo puro, a que pienses un poco más, a que seas todo lo que esperé, a que no seas independiente, a que me entiendas y que me salves, a que te acerques poco y a veces, casi siempre y sin tiempo... demasiado, a tus labios que presiento dulces y ondulantes, a tu voz ronca y clara, a tu bondad y humanidad, a tu barba y rebeldía, a tus ideas y convicciones, a tu amor entregado y suficiente, a esa flor marchita amarilla...
A esos ojos claros como la luna, a despertar con el ritmo acompasado de latidos confundidos; tuyos o míos, que más da; que quieren abandonar su lugar, su hogar para pastar en nuevos prados.
A despertar, a la realidad de tu cuerpo acompasado y petulante.
20 enero 2009
martes, 2 de junio de 2009
Color Verde Brillante
Verde... dicen que este es el color de la envidia. Verde me siento, verde estoy,
tan verde como el increible Hulk!!!
Yo se que prometí un post, pieza, pseudo-nota, o como quieran llamarlo de La Muleta Intelectual, pero hay un boletín de último momento.
Para los que no saben empecé la facu hace unos 2 meses y medio.. algo así, aunque tengo la sensacion que voy por el año y medio.. si, lo sé. voy muerta!
Tengo 3 materias (entro en detalles para que se entienda, si es que alguien decide tomarse el trabajo de leer las boludeces que escribo),
-Pensamiento científico: Materia al pedo, hiper pedorrísima, gracias a la cual, no sólo siento que pierdo mi tiempo, sino a la que falto siempre porque me tengo que levantar a las 7.30 de la mña! En esta, me saqué un 3, y me puse súper feliz!
- Economía: En este caso la cosa es mas llevadera, mis únicos comentarios negativos son para el profesor Ricardo, o Rubén... o Ricardo Rubén, o David Ricardo, vaya uno a saber! En esta me rompí el orto, y con muy poco tiempo aprobé con un gratificante 7!... Mi compañerita Sofia, se sacó un 10! Genial, de todo corazón me senti contenta por ella! Continúo...
- Cs Políticas: La mejor materia lejos. esta se lleva toodos los laureles, tiene todas las de ganar, no solo que la dan magistralmente, y nos hacen ver películas, y leer libros geniales, sino que realmente aprendí (aprendí que el mundo es más mierda de lo que sabía, y que prácticamente tenemos al gran hermano metido hasta en el orto, pero aprendí...)
Sin contar que AMO absolutamente a mi profesor, que es sexy y además súper interesante, y vayan descartando que tenga cualidades como ser hermoso, o incluso jóven!
Teníamos que hacer un TP analizando la película Good Bye Lenin!, no sólo que analizamos hasta el detalle mas ínfimo, lo relacionamos con películas como Yellow Submarine, The Wall, La vida de los otros, Pleasentville, con libros como Un mundo Feliz o 1984, también pusimos letras de canciones en inglés y castellano... y bueno así llegamos a las 17 páginas, sin repetir palabras o
contar la película como si no la hubiesen visto.Puse TODO de mi! todo! Hasta mi inconsciente sufrió sus consecuencias cuando me hizo soñar que estaba rodeada de muros, o cuando soñé que el profesor de mi vida, decía frente a toda la clase que nuestro trabajo era el mejor, y que nos
iba a recomendar como ayudantes de cátedra... ohh si si si, mi mente vive su propia película rosa y adysneyrada.
Hoy nos dieron la nota, estaba super nerviosa... Descubrimos que los TP's, los corrigieron, mitad mi profe alado, y mitad la ayudante de catedra.
Como yo quería que fuera él quien me corrija, porque confío mas en su criterio, el destino me hizo una jugarreta, y nos lo corrigió ella.
NOTESE QUE PARA RESUMIRLO NO CONTE COMO LO TUVIMOS QUE ENTREGAR AL AIRE LIBRE EN UN LUGAR LLAMADO EL LABERINTO DE LOS MUROS, Y COMO NUESTRO PROF NOS ESPERABA CON UNA PALO ENORME, AL ESTILO MARLEY EN EXPEDICION ROBINSON, O EL GRUPO QUEBRACHO... MUCHO MENOS CUANDO NOS HIZO HABLAR UNO POR UNO CON EL PALO EN LA MANO, Y AHI DESCUBRI QUE TAN UNA MAS DEL MONTON SOY... NO TE SE
Nos tiró flores all the way, que nuestro trabajo era súper interesante, que no se aburrió nunca de leerlo, que es obvio que interiorizamos todos los conceptos, que fue muy divertido como lo relacionamos con las canciones, las películas y los libros, que ella suele corregir, pero no nos corrigió nada porque el trabajo esta muy muy bien, y que nos puso un 8... un mísero 8.. que en otra situación lo hubiese amada, y abrazado para que fueramos juntos de la mano a caminar por
prados dorados!, un chotisimo 8... mi potencial: 8, lo máximo que puedo dar: 8...
en pocas palabras: una porquería...
Resulta ser.. que según mi profesora, o la ayudante mejor dicho; habia mas analisis que contenido. Claro, el tema del parcial era: ANALISIS DE LA PELICULA, utilizando herramientas del conocimiento.
EXACTAMENTE LO QUE HICIMOS. Exactamente lo que hizo sofia... Pero a ella se lo corrigio mi profesor, y a ella le pusieron 10, y a ella le dijeron que su trabajo era uno de los mejores, y a ella le escribieron un "te felicito", y a ella la hicieron quedarse junto con otros dieces, vaya a saber uno para qué!
Se me va a pasar, porque un 8 no es mala nota... será momento de darme cuenta que soy una más del montón, que me sobreestimé demasiado, y que no soy más inteligente que nadie, me bajaron del caballo de un ondazo, así nomás!
SI, LO ADMITO, UNA Y OTRA VEZ: ESTOY VERDE, pero no como la canción de Charly García; no verde, como el increíble Hulk, ni siquiera verde como el pasto de la cancha de River Plate, o la plaza San Martín, estoy verde, si.... PERO DE ENVIDIAAAAA
*NOTA DE COLOR: La putita que se mueve a mi profesor, fue corregida por él, y
se sacó un 5! tomatela con sodita!
tan verde como el increible Hulk!!!
Yo se que prometí un post, pieza, pseudo-nota, o como quieran llamarlo de La Muleta Intelectual, pero hay un boletín de último momento.
Para los que no saben empecé la facu hace unos 2 meses y medio.. algo así, aunque tengo la sensacion que voy por el año y medio.. si, lo sé. voy muerta!
Tengo 3 materias (entro en detalles para que se entienda, si es que alguien decide tomarse el trabajo de leer las boludeces que escribo),
-Pensamiento científico: Materia al pedo, hiper pedorrísima, gracias a la cual, no sólo siento que pierdo mi tiempo, sino a la que falto siempre porque me tengo que levantar a las 7.30 de la mña! En esta, me saqué un 3, y me puse súper feliz!
- Economía: En este caso la cosa es mas llevadera, mis únicos comentarios negativos son para el profesor Ricardo, o Rubén... o Ricardo Rubén, o David Ricardo, vaya uno a saber! En esta me rompí el orto, y con muy poco tiempo aprobé con un gratificante 7!... Mi compañerita Sofia, se sacó un 10! Genial, de todo corazón me senti contenta por ella! Continúo...
- Cs Políticas: La mejor materia lejos. esta se lleva toodos los laureles, tiene todas las de ganar, no solo que la dan magistralmente, y nos hacen ver películas, y leer libros geniales, sino que realmente aprendí (aprendí que el mundo es más mierda de lo que sabía, y que prácticamente tenemos al gran hermano metido hasta en el orto, pero aprendí...)
Sin contar que AMO absolutamente a mi profesor, que es sexy y además súper interesante, y vayan descartando que tenga cualidades como ser hermoso, o incluso jóven!
Teníamos que hacer un TP analizando la película Good Bye Lenin!, no sólo que analizamos hasta el detalle mas ínfimo, lo relacionamos con películas como Yellow Submarine, The Wall, La vida de los otros, Pleasentville, con libros como Un mundo Feliz o 1984, también pusimos letras de canciones en inglés y castellano... y bueno así llegamos a las 17 páginas, sin repetir palabras o
contar la película como si no la hubiesen visto.Puse TODO de mi! todo! Hasta mi inconsciente sufrió sus consecuencias cuando me hizo soñar que estaba rodeada de muros, o cuando soñé que el profesor de mi vida, decía frente a toda la clase que nuestro trabajo era el mejor, y que nos
iba a recomendar como ayudantes de cátedra... ohh si si si, mi mente vive su propia película rosa y adysneyrada.
Hoy nos dieron la nota, estaba super nerviosa... Descubrimos que los TP's, los corrigieron, mitad mi profe alado, y mitad la ayudante de catedra.
Como yo quería que fuera él quien me corrija, porque confío mas en su criterio, el destino me hizo una jugarreta, y nos lo corrigió ella.
NOTESE QUE PARA RESUMIRLO NO CONTE COMO LO TUVIMOS QUE ENTREGAR AL AIRE LIBRE EN UN LUGAR LLAMADO EL LABERINTO DE LOS MUROS, Y COMO NUESTRO PROF NOS ESPERABA CON UNA PALO ENORME, AL ESTILO MARLEY EN EXPEDICION ROBINSON, O EL GRUPO QUEBRACHO... MUCHO MENOS CUANDO NOS HIZO HABLAR UNO POR UNO CON EL PALO EN LA MANO, Y AHI DESCUBRI QUE TAN UNA MAS DEL MONTON SOY... NO TE SE
Nos tiró flores all the way, que nuestro trabajo era súper interesante, que no se aburrió nunca de leerlo, que es obvio que interiorizamos todos los conceptos, que fue muy divertido como lo relacionamos con las canciones, las películas y los libros, que ella suele corregir, pero no nos corrigió nada porque el trabajo esta muy muy bien, y que nos puso un 8... un mísero 8.. que en otra situación lo hubiese amada, y abrazado para que fueramos juntos de la mano a caminar por
prados dorados!, un chotisimo 8... mi potencial: 8, lo máximo que puedo dar: 8...
en pocas palabras: una porquería...
Resulta ser.. que según mi profesora, o la ayudante mejor dicho; habia mas analisis que contenido. Claro, el tema del parcial era: ANALISIS DE LA PELICULA, utilizando herramientas del conocimiento.
EXACTAMENTE LO QUE HICIMOS. Exactamente lo que hizo sofia... Pero a ella se lo corrigio mi profesor, y a ella le pusieron 10, y a ella le dijeron que su trabajo era uno de los mejores, y a ella le escribieron un "te felicito", y a ella la hicieron quedarse junto con otros dieces, vaya a saber uno para qué!
Se me va a pasar, porque un 8 no es mala nota... será momento de darme cuenta que soy una más del montón, que me sobreestimé demasiado, y que no soy más inteligente que nadie, me bajaron del caballo de un ondazo, así nomás!
SI, LO ADMITO, UNA Y OTRA VEZ: ESTOY VERDE, pero no como la canción de Charly García; no verde, como el increíble Hulk, ni siquiera verde como el pasto de la cancha de River Plate, o la plaza San Martín, estoy verde, si.... PERO DE ENVIDIAAAAA
*NOTA DE COLOR: La putita que se mueve a mi profesor, fue corregida por él, y
se sacó un 5! tomatela con sodita!
jueves, 5 de febrero de 2009
Cómo hacer
Cómo no extrañar ese aire desgarbado, disfrazado de una sombría soledad y simpatía etérea.
Cómo no entender que tu soledad no es elegida, sino forzada;
Cómo no extrañar esa manera de andar desinteresada, esa sonrisa amplia como el universo, y esa luz que no para de brillar.
Los luceros de tus ojos, que cuentan verdades para quiénes puedan escuchar; esa necesidad desgarradora volcada en un grito profundo e insonoro: esa que grita libertad, la que pide ser entendida. Y no como una simple protesta contra el capitalismo, sino como una honesta y humilde petición de calidez y compañerismo
Cómo no sufrir al pensar, tan siquiera imaginar que tu camino se separa del mío, que no nos volvemos a encontrar. No sé por cuánto tiempo, cuántos inviernos mansalvos.
La desdicha de saber que nunca te tuve ni te tengo, que perteneces al universo
Cómo calmar las ansias del querer, verte, tocarte, hablarte.
Cómo hacerte entender la suma de las locuras que me igualan, y me hacen querer entenderte a vos también
Voz que canta como ruiseñor, desde las entrañas, carraspeando las cuerdas vocales, el humo, la voz, al menos para mí y la entereza del alma, que no quiere que te vayas, que no quiere irse, pero a la vez es todo lo que puede hacer, lo que necesita para calmar tanta locura, tanta sin razón.
Cómo hacerte entender sin demasiadas palabras, qué sos vos.. tal vez un capricho, una necesidad, una corazonada con aires de superstición, una fantasia que me hace, a un mundo lejano donde existen melodías perfectas, y a veces inauditas que sólo nosotros parecemos escuchar
Cómo pedirte yo que lo notes y entiendas, a pesar de mi aparente agresividad, lejanía ignorancia
Quisiera que sepas lo que digo sin necesidad de visitar, y creerme sin mucho más esfuerzo, de lo que puedo dar, que digo la verdad;
y hablarte mña con un pretexto de la niñez, y que no importen los cuándo ni los
dónde, ni mucho menos los para qué
Porque sí, porque lo siento, porque puedo querer, querer decir sí, querer intentar e interpretar como adivina sin título de premonición,
Porque te puedo querer salvar del fondo, de esas almas perdidas que no encuentran su lugar;
Porque si no tenemos alma, a dónde va nuestro corazón cuando no tenemos un
hogar?
jueves, 22 de enero de 2009
Sol: 10-12
20.000 palabras
el doble de suspiros
6.000 canciones
100 poemas
15 libros
probablemente un litro derramado, dentro de la tasa amarilla
1080 dias, el triple de noches
la mitad más uno de lluvias, y un cuarto de sol
15.000 letras, el triple de sin sentidos
después de tantos puentes, de tantos recorridos, de tanta gente vieja y alguna no tan conocida
después de tantas fotos, de tantas melodías tiradas en el viento que cruza con la melancolía
después de tantos cigarrillos, y encendedores perdidos
de tantas meriendas cuando llego a tiempo
ninguna vacación, nada que libere mi mente,
estas ahí presente día y noche,
ahora y siempre... ahora y siempre
después de tantos minutos, de los cambios de horarios, de tres navidades y casi años nuevos..
Hoy, seguís aca, para siempre
y por hoy el tiempo se queda quieto para nosotros, y no paso un sólo segundo
y puedo jurar todo de nuevo, y creer que me vi en tus ojos hace tan sólo un ratito
y siento que ese día que te abrace hace tanto tiempo sucedió sólo ayer,
el día en que tus ojos brillaron y llorabas de impotencia, y eras felíz despues de tanto tiempo, de tantos años
que fue hace tan sólo un instante cuando volviste a creer, y a sentir que eras parte de algo, que no estabas tan solo despues de todo, que tenías un calor lindo y soñado
hace un minuto soñabas con las vacaciones perfectas en mar del plata, en los lugares para disfrutar, en la esposa que esperaste siempre, en retomar el camino que habías dejado caer.
Nada importa, ni que sea cierto ni que me lo haya inventado en una noche casi de verano, la que recordé, reviví que hace tan solo 3 años y un minuto yo te amo, te amo siempre.
Muchas cosas más van a pasar, aunq mi vida haya quedado irremediablemente trunca y en el camino, con un brazo menos y un parche a la izquierda
Nunca va a cambiar la memoria y tu vida en la mía, tu mirada reflejándose en el crepúsculo en las horas de las almas perdidas, ahí te voy a encontrar, y te voy a ver y a abrazar y a besar, y voy a saber que sos mi sol,
ahora y siempre vas a estar en mi mente, no importa el tiempo que pase,
ni las peleas en el medio, ni las consecuencias de los caminos no tomados,
no importa la melancolía de los domingos, ni la agonía de los sabados, las películas malas ni los días de orgullo
siempre el Sol va estar iluminando desde el alma.
jueves, 15 de enero de 2009
Todo Fallado
Claro, no??... claro, claro
Hasta me compro un libro y me viene fallado!!!!
Resulta ser que una noche calurienta, hace un par de meses iba caminando por Cabildo para encontrarme con alguien, no hace falta preguntar quién, es obvio que con una de mis amigas, (no, no soy lesbiana sra, sino sola(?)... en fin; voy camina que te camina, cuando encuentro un local de libros - gracias a jebús, muy unlike Yenny o El Ateneo-, en donde venden libros bueniisimos y muy baratos! Como es de esperarse me lleve una importante cantidad de los mismos.
Hay un libro que siempre quise tener y me avergonzaba no tenerlo, el libro del chileno Pablo Neruda (el único bueno y menos verde en mi opinión): "Veinte poemas de amor y una canción desesperada"... (tengan en cuenta el n°: 20 de amor y 1 de desesperación).
Estaba emocionadísima y a la vez preocupada: Emocionada porque, además de tener el libro, venía con un CD en dónde el mismísimo autor del libro, el Sr Neruda, recita sus poemas;
Preocupada, porque este libro lo escribió a los 20 años, mejor dicho lo publicó a los 20 años, lo cual implica que probablemente lo haya escrito antes. En ese entonces me quedaban 2 años para publicar mi libro, aunq ni siquiera se rematara gratuitamente en Pza Italia. Ahora, me quedan meses, y ningún prospecto de escribir un libro pronto, y mucho menos de amor.
Junto con este chiquito, del cual leí un par de poemas, me compré Anaforas y El Anticristo de Nietzsche (este último es excelente!), los cuales leí primero.
Cuando finalmente estoy por el poema n°19 - recuerden que "son"20- muy bueno por cierto, estoy emocionada por leer el último, y más aún por leer la canción desesperada.
Cuando, para mi sorpresa, termino la última línea del último párrafo del n°19, doy vuelta la hoja, y.... y NADA!!! no había poema 20!!! me fijé como 5 veces, me aseguré que la editorial no haya juntado ni contado mal los números, me fijé en el índice: donde dice: Hoja 34: Poema 20, claro.. voy a la hoja 34 y, saben que?? NADA!
Por un lado me sentí indignada, hasta engañada, pero aún más que eso, intrigada! era un misterio. Eran las 4 de la mña, abro el CD a ver si los poemas tmb estaban escritos allí, resulta que no.
Acabo de buscar en el Google, y resulta ser que sí existe el poema n° 20, no sólo que existe, sino que es uno de los más reconocidos. Esta en esta página web pedorra: http://www.ciudadseva.com/textos/poesia/20poemas.htm, pero no está en mi libro de editorial de mierda VISOR LIBROS.
Qué va a ser mañana, me voy a comprar A Night at the Opera de Queen, sin Bohemian Rhapsody? o sin God Save the Queen?
CUALQUIERA!
anyway.. lo voy a copiar en la página en blanco que tengo, si, la 34.. en donde debería estar impreso el poema del chileno Neruda.
En el próximo post les copio al susodicho -.-
Hasta me compro un libro y me viene fallado!!!!
Resulta ser que una noche calurienta, hace un par de meses iba caminando por Cabildo para encontrarme con alguien, no hace falta preguntar quién, es obvio que con una de mis amigas, (no, no soy lesbiana sra, sino sola(?)... en fin; voy camina que te camina, cuando encuentro un local de libros - gracias a jebús, muy unlike Yenny o El Ateneo-, en donde venden libros bueniisimos y muy baratos! Como es de esperarse me lleve una importante cantidad de los mismos.
Hay un libro que siempre quise tener y me avergonzaba no tenerlo, el libro del chileno Pablo Neruda (el único bueno y menos verde en mi opinión): "Veinte poemas de amor y una canción desesperada"... (tengan en cuenta el n°: 20 de amor y 1 de desesperación).
Estaba emocionadísima y a la vez preocupada: Emocionada porque, además de tener el libro, venía con un CD en dónde el mismísimo autor del libro, el Sr Neruda, recita sus poemas;
Preocupada, porque este libro lo escribió a los 20 años, mejor dicho lo publicó a los 20 años, lo cual implica que probablemente lo haya escrito antes. En ese entonces me quedaban 2 años para publicar mi libro, aunq ni siquiera se rematara gratuitamente en Pza Italia. Ahora, me quedan meses, y ningún prospecto de escribir un libro pronto, y mucho menos de amor.
Junto con este chiquito, del cual leí un par de poemas, me compré Anaforas y El Anticristo de Nietzsche (este último es excelente!), los cuales leí primero.
Cuando finalmente estoy por el poema n°19 - recuerden que "son"20- muy bueno por cierto, estoy emocionada por leer el último, y más aún por leer la canción desesperada.
Cuando, para mi sorpresa, termino la última línea del último párrafo del n°19, doy vuelta la hoja, y.... y NADA!!! no había poema 20!!! me fijé como 5 veces, me aseguré que la editorial no haya juntado ni contado mal los números, me fijé en el índice: donde dice: Hoja 34: Poema 20, claro.. voy a la hoja 34 y, saben que?? NADA!
Por un lado me sentí indignada, hasta engañada, pero aún más que eso, intrigada! era un misterio. Eran las 4 de la mña, abro el CD a ver si los poemas tmb estaban escritos allí, resulta que no.
Acabo de buscar en el Google, y resulta ser que sí existe el poema n° 20, no sólo que existe, sino que es uno de los más reconocidos. Esta en esta página web pedorra: http://www.ciudadseva.com/textos/poesia/20poemas.htm, pero no está en mi libro de editorial de mierda VISOR LIBROS.
Qué va a ser mañana, me voy a comprar A Night at the Opera de Queen, sin Bohemian Rhapsody? o sin God Save the Queen?
CUALQUIERA!
anyway.. lo voy a copiar en la página en blanco que tengo, si, la 34.. en donde debería estar impreso el poema del chileno Neruda.
En el próximo post les copio al susodicho -.-
martes, 6 de enero de 2009
Blaberío con Sentido Aparente
Lo escribí hace un tiempo ya, la verdad ahora lo leo y me parece un blaberío, q seguramente tenía más sentido entonces que ahora, hasta que lo vuelva a recobrar.
Me acuerdo que fue despúes de ver una película, que creo q se llama: 'Estilo Americano', o algo así.. mmm en fin, ahi está
Es dificil no robar las intenciones de las personas y plasmarlas en la escritura, es decir, estamos tan rodeados de ideas ajenas, de limitaciones, de influencias ajenas, estamos rodeados de sociedad, respiramos propagandas y expiramos repeticiones... continuamente. Únicamente nos damos cuenta cuando estamos tan enajenados, que la sociedad nos brota por los poros.
Tan acorralados que nos olvidamos de individualidades y escencias, estamos encerrados por elección propia. Proclamamos tanto la libertad, como un grito a la hipocrecía, a la que nos sometemos continuamente, y como elección de nuestro "libre albedrío".
Es tan dificil respirar aire propio, influenciarnos sanamente, sin sacar únicamente de cada cosa, de cada persona y experiencia, aquello que es socialmente aceptado, aceptable.
Somos contradictorios, monos de un mismo circo, manejado por gente más influenciada que nosotros, y avara.
Los pies sobre la cabeza, todo al revés: miramos todos los días el desfile de zombies atontados, anonadados, del que somos parte. Piezas inertes e inherentes de un mismo rompecabezas, que construímos con la visión nula, bendados de pies a cabeza, y contradictoriamente concientes.
Toda idea es válida, anything goes, después de todo es una jungla de cemento. De repente somos un circo, el payaso por quien los nenes lloran, el gladiador en El Coliseo divirtiendo a pobres inútiles con su vida, confundiendo honor con estupidez;
una pieza más, hasta que esa pieza deja de encajar.
Me acuerdo que fue despúes de ver una película, que creo q se llama: 'Estilo Americano', o algo así.. mmm en fin, ahi está
Es dificil no robar las intenciones de las personas y plasmarlas en la escritura, es decir, estamos tan rodeados de ideas ajenas, de limitaciones, de influencias ajenas, estamos rodeados de sociedad, respiramos propagandas y expiramos repeticiones... continuamente. Únicamente nos damos cuenta cuando estamos tan enajenados, que la sociedad nos brota por los poros.
Tan acorralados que nos olvidamos de individualidades y escencias, estamos encerrados por elección propia. Proclamamos tanto la libertad, como un grito a la hipocrecía, a la que nos sometemos continuamente, y como elección de nuestro "libre albedrío".
Es tan dificil respirar aire propio, influenciarnos sanamente, sin sacar únicamente de cada cosa, de cada persona y experiencia, aquello que es socialmente aceptado, aceptable.
Somos contradictorios, monos de un mismo circo, manejado por gente más influenciada que nosotros, y avara.
Los pies sobre la cabeza, todo al revés: miramos todos los días el desfile de zombies atontados, anonadados, del que somos parte. Piezas inertes e inherentes de un mismo rompecabezas, que construímos con la visión nula, bendados de pies a cabeza, y contradictoriamente concientes.
Toda idea es válida, anything goes, después de todo es una jungla de cemento. De repente somos un circo, el payaso por quien los nenes lloran, el gladiador en El Coliseo divirtiendo a pobres inútiles con su vida, confundiendo honor con estupidez;
una pieza más, hasta que esa pieza deja de encajar.
Como Quisiera
Como quisiera que pudieras entenderme sin la necesidad de conocerme
como quisiera que supieras como soy con tan solo mirarme
poder reflejarme ante tus ojos como sol de primavera sobre los medanos y las piedras
como desearía poder acariciarte con una excusa pasajera que tomaras como cierta, y ver que tus ojos solo me miran así, a mi y a nadie más
Como me encantaría poder estar en silencio y no parecer lejana,
estar de mal humor, y no parecer sin sentido, vana,
hacer un comentario poco inteligente, y no pasar por inútil
Sentir q no me malinterpretan, porque poco importa
Reflejar el alma en la mirada y el andar, en la realidad poco cierta pero sincera, de los cuerpos celestes que miran a los ojos mientras andan, y mientras caen.
Quisiera q no hicieran falta las palabras, que cambian como las caras de la luna
que no hicieran faltas las condecoraciones, mucho menos las obligaciones,
que no existieran los límites ni las locuras pasajeras.
Desear q el deseo de quererte no sea un deseo y nada más
que aceptes esta invitación casi infantil, de estar locos de la mano, caminando por la misma vereda, la misma vía del tren, q parte desde retiro a un destino incierto y sin seguridad de nada.
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